Никому тебя не отдам (джен)

Как турист в новом городе, ты медленно идёшь по улице Жизни, останавливаешься у лавки Судьбы и заходишь. Хозяйка встречает на пороге, приглашает посмотреть её товары.

Ты проходишь вглубь магазина и подходишь к широкому зеркальному прилавку. Судьба высыпает перед тобой бусины: разноцветные и разных размеров. Какие-то глянцевые, какие-то нет. Какие-то целые, а какие-то со сколами или трещинами.

Судьба рассказывает тебе об одной:

— Вот эта бусинка, маленькая, серая, с лёгким перламутром на одном боку — пасмурный день, такой же, как и многие другие, но видишь перламутр? — Ты киваешь. — Это важное решение. Не каждый день такое принимаешь. На всю Жизнь повлияет.

Судьба отворачивается, достаёт из высокого стеллажа маленький свёрток, кладёт его на стол и разворачивает. Внутри лежит незаконченное ожерелье из бусин, нанизанных на ярко-алую шерстяную нить.

— Это, — Судьба проводит рукой над украшением, — твоя Жизнь. А бусины — значимые события.

Судьба видит в твоих глазах неподдельный интерес, протягивает украшение тебе и даёт его подержать.

Ты берёшь в руки свою Жизнь. Бережно, с нежностью и заботой. Касаясь пальцами бусин, понимаешь, что означает каждая из них. Большая, белая бусина — первое сентября. Маленькая, но пронзительно алая — первый поцелуй. Первую любовь ты не ищешь, тебе давно уже не хочется помнить то, что заставило тебя повзрослеть на несколько лет разом. Но ты видишь в ряду ровных бусин ту самую — большую, потрескавшуюся, с облупившейся багровой краской на боках — разбитое сердце. Оно с тобой навсегда. Но не стоит грустить, помимо него на ожерелье полно и других бусин: красочных и целых.

Ты откладываешь ожерелье в сторону, совсем другим взглядом смотришь на бусины, рассыпанные перед тобой, и задаёшь первый вопрос:

— Если нанизать на нить яркие и ровные бусины, жизнь будет наполнена светлыми и радостными событиями?

Судьба кивает. Она улыбается, берёт ту самую, первую бусинку, которую вы обсуждали, с перламутром, и нанизывает на нить рядом с неказистой, будто бы смятой или раздавленной бусиной грязно-чёрного цвета.

— Сегодня. Обычный серый день и важное решение.

Ты смотришь на бусины перед собой и наугад выбираешь самую большую, самую красивую, нежно-голубую с синими прожилками. Берёшь в руки и буквально чувствуешь внутри неё биение крошечного сердечка будущего маленького человека.

— Можно эту, пожалуйста! — просишь ты, стараясь не замечать, каким умоляющим становится тон твоего голоса.

Судьба поднимает со стола ожерелье, заматывает его обратно в свёрток и убирает на место.

— Сегодняшний день уже определён, — говорит она строго. Берёт бусину из твоих пальцев, задумчиво вертит, как будто пытается рассмотреть, что она означает. Только вот зачем ей? Она же Судьба, ей давно известно всё, чего ты хочешь. Судьба отдаёт бусину тебе и говорит: — Бусины подбираю я.

— Выберите эту, — ты уже умоляешь.

Но Судьба молчит. Бусины к каждой Жизни подбирает она. Не ты.

Ты сжимаешь своё заветное желание в кулаке и осматриваешь стол, не понимая, что ты можешь сейчас сделать.

Каких только бусин нет на столе: яркие дни с запоминающимися событиями, простые будни, украшенные мелкими житейскими радостями, маленькие ничем не приметные неровные отрезки времени с разноцветными вкраплениями. Одного только нет. Того, чего больше всего хочется. Ты разжимаешь кулак и, перекатив голубую бусину по ладони, возвращаешь её на стол, к её товаркам.

Судьба улыбается тебе и кивает. Она довольна твоим выбором.

Утром звонит будильник. Ты встаёшь, ещё витая где-то далеко от реального мира. Перед внутренним взором мелькают кусочки твоего сна: что-то разноцветное, яркое, что-то, что вызывает у тебя улыбку. Ты идёшь в туалет, приводишь себя в порядок.

Садишься завтракать... И вдруг вспоминаешь, как прошёл предыдущий день: задержка, тест, звонок, разговор, снова звонок, серьёзный разговор, перерастающий в ругань, уговоры, ссора, ты хочешь только его согласия, мольбы, переписки до поздней ночи, уничтожающие тебя изнутри, алкоголь, выключенный/включенный несколько раз телефон, ты не оставляешь надежды, ещё алкоголь, снова звонок, ссора, крики, взаимная ненависть, истерика, слёзы, ещё один звонок, вкрадчивый голос из трубки, мольбы бесполезны и ты сдаёшься, ты согласна на всё. Кажется, ты даже швырнула в стену бутылку, или это был телефон, или он полетел следом. Ты заснула под утро, когда уже светало за окном, теперь помнишь?

Ты не можешь сидеть. Тебя захлестнули эмоции. Ты вскакиваешь, подходишь к окну и распахиваешь его настежь. В комнату врывается свежий ветер, шурша по старому, наполовину засохшему букету на столе.

Ты вдыхаешь полной грудью этот воздух и ждёшь, пока перестанет кругом идти голова. Слишком много всего было вчера. Слишком...

За окном серый, пасмурный день, такой же, как и многие другие. Утреннее солнце скрыто за тучами, но его яркий свет каким-то образом пробивается сквозь густые тучи и красит улицы города румяным перламутром. Мир прекрасен.

Ты стоишь, замерев, и боишься разрушить волшебный момент. Момент, который мог бы стать очередным мгновением жизни, похожим на любой другой, но ты остановил его, запечатлел в памяти и сохранил с собой навсегда. И когда понадобится, ты вспомнишь этот день, перламутровый свет солнца на мокрых от дождя улицах и свежий ветер, порывами бьющий в лицо.

— Это уж слишком! — восклицаешь ты, и твой голос звучит твёрдо. Решение принято.

Ты оборачиваешься и первое, что замечаешь, это букет, который стоит тут с прошлой недели. Пожухлые цветы отправляются в урну, а затем, когда ты не выдерживаешь с ними и такого соседства, в мусоропровод.

Ты берёшь в руки телефон, находишь его контакт и отправляешь в "чёрный список". То же самое делаешь со всеми его аккаунтами во всех соцсетях, где вы есть одновременно оба. Никаких больше "оба". Никакого "вы"!

Ураганом ты проносишься по квартире, собирая в траурно-чёрный мешок все его вещи от зубной щётки до закатившихся за диван носков. Выносишь мешок на мусорку. Чёрный цвет для тебя не траурный. Пусть для него он будет таким. Для тебя это цвет свободы. Ты теперь сво-бод-на!

Ты возвращаешься на кухню. Заново наводишь себе чай. Старый и остывший приходится вылить. Невелика потеря.

Ты садишься на диван, залезая на него с ногами, неторопливо выпиваешь первые несколько маленьких глотков, поглаживаешь живот, успокаивая крошечное сердечко будущего маленького человечка, которое ещё не сформировалось и не начало свой ход, и тихо говоришь ему:

— Никому тебя не отдам!