Порой бывает обидно: столько хочется сказать, а слова утекают прочь. И рядом нет слона, который возьмет перо, обмакнет его в чернила и выведет на пожелтевшей от времени бумаге то, что я думаю.
Здесь немало душевного эксгибиционизма, и он пахнет сладковатой гнилью и старой фотобумагой.