Жизнь как игра (с собой? с судьбою? с миром?). Жизнь, что наполняет пустоту под коркой реальности. Жизнь, разделенная надвое отражением бытия. Мы ждём её и мы получаем от неё... себя.
В шёпоте страниц, перелистываемых ветром. В шорохе листвы, отрясаемой временем. В солнце, восходящем на полотне окна. В луне, озаряющей степь нашей души. Мы находим ответ.
Рассказ как чудо, как эхо. Узелок на нити жизни, раскрывающий её суть. Слово, укрытое одеялами смыслов, и открытое нараспашку во всём своём величии. Текст, исполняющий явь. Автор, от души благодарю Вас за него!