Яичница

Бессвязно бормоча,бреду ...и открываю дверь...
Я поднимаю взгляд...и что за ней?..
Кровати,стулья,потолок...и серость...
И сумасшествие мое на подоконнике...уселось...
Не понимая,почему...протяну руку...
Болтая вместе побредем...плевать на скуку...
Пусть взгляды душу режут нам...я равнодушна...
Когда хватает страх не нас...для нас же лучше...
Судьба-иллюзия,не замечает...громкий плач...
Осознавать так трудно,что не больной ты...а,видно,врач...

#стихи

А у меня череда серых дней над головою.
Красок нет, ну и черт пусть будет со мною.
Окроплю, может, кровью на клумбе цветы.
Ярко-красными тоже бывают мечты.

он такой идет за солнцем,
а солнце все кругом и кругом.
хочется осмысленности шага,
а ему стыдно перед никем,
потому что никто на него не смотрит.
все смотрят на свою тень и на солнце,
а то все кругом и кругом.
слепое от своего света

уйти в горы шаолиня, побриться на лысо, есть один рис, носить только оранжевое и стирать портки в холодной воде. тренировать силу воли, тренировать силу ума, читать манускрипты, учиться медитировать и писать каллиграфично левой пяткой. пересчитывать звезды над горными вершинами и поголовье рогатого скота. убить в себе лентяя и похоронить его горной породе под горловые песни и благовония. господи, да что еще надо сделать, чтобы научиться писать

мы несли в карманах снег,
нам хотелось его согреть,
будто от этого что-то изменится
в жизни

дома снег мы садили за стол,
наливали зеленый чай,
веселились, а он все в окно -
весь в мыслях

снег не грелся, а таял только,
насильно оторван от улицы.
но не вернули его за стекло.
вот она - бескультурица

движенья нет
и времени нет
и меня нет
есть только слово, но и его нет
так как выговорить его некому

Мне казалось, что я влюблена в этот город -
Сколько грез, устремлений, неловких порывов.
Я порой не спала, и душевный свой голод
Я питала надеждой, что все в нем по силам.
Город стар, чуть суров, объективен и дорог
Мне своей красотой и величием улиц,
Каждый в нем уголок от дворцов до каморок
Притягателен - да, но как грустный безумец.
Город так же красив, как в мечтах самых ярких,
Дружелюбен и добр, так воспитан годами,
Но влюбленность мою он упорно и мягко,
Как излишество чувств, холодно отринает.
Город хмур и продрог на промерзшей дороге,
Равнодушен к любви, обожанию, страсти.
В нем от жизни усталые собираются боги
И с мостов отрицают силу собственной власти.
Тут хандра и тоска, и вся та романтичность,
Что придумана мной во влюбленности мнимой,
Исчезает в дожде, только лишь апатичность
Остается от города. Он жестокий к ранимым.

как-то приснилось, что перед окном повесился ангел.
красивый, чистый и мертвый.
я хожу на работу, на прогулку и в магазин за молоком - а он висит, не тронутый ни временем, ни воздухом, ни солнцем.
так, наверное, умирает вера в светлое и прекрасное. веры больше нет, но мертвое тело ее продолжает висеть за твоим окном

Когда-то на горе Шаомань, на которой пасутся шаолинские козы, родился волосатый петух. Все петухи были пернатыми, а этот вот - с длинными вьющимися волосами. Козы обходили его стороной, так как петушиные волосы задевали их чувства, а птица, большая и малая, клевали его в ноздри. А это большое оскорбление - клюнуть петуха в ноздри. Поэтому кудрявый постригся в монахи и ушел еще выше в горы к людям, изучил кунгфу и постиг вечную мудрость. И только потом его поймал монашеский мальчишка-послушник­ и изжарил на вертеле, подав на ужин остальным. А все к тому, что мудрый, лысый, волосатый ли ты - а кончишь все равно одним.

время бежит, время летит. а ты стоишь, разинув рот, и поймать не можешь перелетных птиц.
как странно, думается мне, ведь мы одинаково приучены летать. но почему-то скорость, ловкость, размах крыльев - разный.
наверно, дело все в отваге

Приду домой, поставлю чайник,
Напьюсь за весь тяжелый день.
На кухне сам себе начальник,
Мой стол достоин королей.
Там нет тортов и нет пирожных,
Там кислый хлеб и чай горчей.
За ним, однако, и безбожный –
Сторонник праведных речей.
Тут нет красивой голой правды,
Тут только мысли о себе,
Мой вечер – длинные баллады
О том, как будь я похрабрей.

Я бы сказала, что многое проходит мимо. но бежать за этим многим вдогонку совсем не хочется. идти медленно - не означает совсем не идти

сами себе герои, сами себе люди
а если подумать, то мельтешим и рассыпаемся без цели
а цель горит над нами звездами и проходит мимо
потому что у нас скидка на платья и шорты

нас всегда тошнит и даже подташнивает
на прелести жизни
но мы, как воспитанные люди,
все держим в себе
хотя, если подумать,
иногда можно получать удовольствие
от всякого

Напротив окна крест из двух черных жирных проводов. Пахнет несостоявшимся дождем вперемешку с отчаянием. Ниже меня на пять этажей люди скребут подошвами асфальт, вращая планету, от этого чайки летят быстро и невпопад. Моя комната - клетка, запирающаяся изнутри - пропахла страхом и ленью, так пахнет остывший, но все еще крепкий чай. И я, и комната, и чай - все помечено крестом, мол, вот она и ее печаль - налетайте. И чайки летят, летят, летят