ХомаОльга

Намедни зашел умыться в офисный туалет. Тяжёлый день, глаза покрасневшие, мешки под ними. Холодная вода взбадривает, но и обращаешь внимание на щетину недобритую, на порез когда утром брился... Зубы опять же почистить после обеда.
А ещё позади ходит удивительная уборщица, которую словно телепортировали из советских фильмов. В синем халате колоколом, возраста неопределенного от 40 до 60, узел волос на затылке (я посматривая на неё в зеркало, внезапно понял зачем они собирают волосы в узел... Так морщины натягивают на лице! И это наверное судя по очень недовольному выражению лица её, весьма больно) А главное, она ворчит под нос, елозя шваброй (которая впрочем современная уж не знаю насколько лучше древней, такая как прищепка держит тряпку) Часть слов я слышу: "ходют-топчут... а вот насрали с горкой... чего только жрут проклятые... бедный товарищ Сталин, что бы сказал увидев такое... до чего довели мерзкие твари..." Слушаю так, сначала улыбаясь втихаря, в зубную пасту, но постепенно мороз по коже. Да блин! Может попаданка из прошлого в уборщицу!? Ну ёлки! Ну женщине лет пятьдесят максимум, откуда она этой классики то набралась?!

И вдруг с соседнего толчка так неуверенный мужской голос: "Кричер,... ты что ли?" Я аж фыркнул пастой в зеркало, а с соседних толчков прямо хоровой хохот раздался. Ёлки, а так тихо сидели... Хлоп! Дверь хлопнула как трансгрессия, и только швабра осталась к стене прислонённой.
Ну пока отмывал пасту с зеркала, да протирал бумагой, выслушал ещё оживленные переговоры в стиле "вот ты и попался Блек", и "долго падал то в арку?"
Понял, что вообще фанатов поттерианы гораздо больше чем кажется )) Уборщицу к слову говоря эту я больше так и не видел.