И вот уже апрель 2019-го. А продолжения нет и видимо не будет. Уже не помню того количества шедевров которые оказались заброшены с концами. Грустно как-то. И сколько ни посмотри. Работы восхитительны. Идеальны. Богоподобны. Их искал, пробиваясь сквозь сотни мегабайт шлака. Перечитываешь их один раз, два, пять, десять. Снова и снова лишь бы не забыть. И каждый раз подходя к оборванному концу, чувствуешь крошечную надежду на то, что одним утром ты проснешься и увидишь новую главу. И проходит неделя, месяц, год, и снова не дождавшись, словно мазохист перечитываешь и так по кругу. Не знаю, зачем вообще пишу здесь. Наболело наверно. Учитывая полтора года отсутствия, можно смело посчитать, что пишу в черновик.
Утром спрашиваю: Плюха, ты завтракала?.
Она: Мря.
Я ей: И чего тогда пришла?
Она: Мряк-мя.
Понятное дело, жалуется, что корм невкусный и мало.
Даша: Плюшка, привет!
Кошка смотрит на неё молча с мордой кошки...