relationsheep

#не_политота

"Фанфикшен - это эскапизм!" - говорили они. "Надо жить реальной жизнью!" - говорили они. Вы эту реальность видели вообще? Мы точно в одной и той же реальности живём?

Вообще, за свою уже довольно таки долгую жизнь я не могу припомнить ни одного периода, когда что-нибудь не объявлялось бы эскапизмом.
Книги - эскапизм. Рок-музыка - эскапизм. Видеоигры - эскапизм. Ролевые игры - эскапизм. Нельзя, нельзя, нельзя. Не смей отвлекаться от окружающей беспросветности! Страдания облагораживают! Никогда хорошо не жили, нечего и начинать!

Не то чтобы мы все (фикрайтеры, читатели, любители игр и т.д.) отрицали, что это эскапизм. Но можно прям подумать, что эскапизм - это всегда на сто процентов плохо. Вот прямо таки все вещи в мире окрашены в оттенки серого, и один только эскапизм безоговорочно ужасен.
Не припомню, кстати, ни одного фандомного человека, который через шипперство/писательство полностью уходил бы от реальных проблем. От фандомной деятельности мозг пока что полностью не отключается. Если такое случится, это будет медицинский феномен. Может, нобелевку за его изучение дадут.
Нет, все мы прикладываем к реальности здравый смысл и четко видим проблемы, которые мы можем решить, и проблемы, которые не можем. Вот эскапизм - это же про второе. Потому что "У нас две проблемы - Минобороны и пуговица. Мы пуговицу найти можем? Ну, теоретически? Можем. А с Минобороны мы ничего поделать не можем. Вывод? Надо искать пуговицу!"(с). Сегодня, кстати, эта цитата как-то особенно не смешна, на новом, постмодернистском уровне постмодернистского не смешного.
И все мы, по сути, в душе искатели. Ищем и ищем эту пуговицу. И находим же. Ну вот же она, на сюртуке Снейпа/дублете Рокэ Алвы/мундире Джека Обри/камзоле Филиппа Орлеанского. Нашлась пуговица-то! И как-то сразу на душе легче. Небесполезным себя чувствуешь. Удовлетворённым даже. Пуговицу вот нашел.

Про тревожность и малые формы художественных произведений.

Все же мы в принципе знаем, что незавершённые или прерванные дела беспокоят нас сильнее прочих. Определение даже для этого есть - "Синдром незавершённых дел". Обычное, кстати, явление, у всех бывает, если верить психологам. Но человек более-менее стабильный, в ресурсе, прости гспди, переживает это всё довольно легко. Человек чуть менее стабильный, но рациональный разбивает большое дело на несколько дел поменьше (большой текст на главы, например) и делает их по очереди с перерывами на восстановление эмоциональное и физическое. Человек тревожный (цепочка такая эволюционная: человек умелый- человек разумный - человек тревожный) пребывает в вечном состоянии "Нет, но я же должен!", прямо как пытающийся открыть дверь котик из какого-нибудь смешного видео.
И вот ты, homo anxius, сначала долго откладываешь дело, потому что
уже предчувствуешь, что не сможешь остановиться, пока не закончишь. Потом долго ноешь и жалуешься сам себе, но всё-таки убеждаешь себя начать. Ну а после, ясное дело, никаких тебе перерывов на еду, сон, естественные потребности, личную жизнь и всё прочее, потому что ну закончить же надо! Надо же закончить! Нельзя же бросать недоделанное дело! В общем, только и остаётся что писать драбблы и мини. Потому что текст, который ты не можешь закончить за день, автоматически лишает тебя сна. А полноценный макси может и две недели отнять, тут вообще страшное дело, без сна же, говорят, больше одиннадцати дней не прожить. Жуткая история, в общем.))
Всё пробовал. И плотбанни записывать (вроде как он должен сойти за законченное дело, но хрен там), и на главы делил, и норму на день устанавливал, чтобы прям галочкой отметить окончание дел на сегодня. Ха!
Я: смотри, мы написали главу, давай спать, а?
Мозг: НЕ
Я: ну, может быть набросаем схему сюжета, а потом спать?
Мозг: НЕ
Я: давай тогда вообще больше ничего писать никогда не будем?
Мозг: В СМЫСЛЕ?! На тебе ещё десяток отличных сюжетов. Кстати, спать ты не будешь, пока их не напишешь.
Я: б#&@!

Бывало такое? Как справляетесь?))

Интересный это, конечно, опыт - впервые публиковаться на стороннем ресурсе. Вот, вроде, и слова те же, и смысл текста от этого не меняется, а вот ощущения совершенно другие. Пугающие такие ощущения. Как будто ты внезапно уже не взрослый сорокалетний человек со взрослыми проблемами вроде налоговых вычетов и счетов за услуги стоматолога, а испуганный шестилетка в коротких штанишках, которого мама вывела к гостям и говорит ещё так, ласково: "Ну же, не стесняйся, расскажи стишок!".
И ты залезаешь на табуреточку, краснеешь, конечно, встречаешься с мамой взглядом, в котором явно читается "Помогите!" и старательно выводишь про муху-цокотуху. А тетя Света ещё так умилительно: "Ой, Сашенька, какой большой вырос, талантливый! Далеко пойдешь!".
А ты Сашенька, тебе сорок, у тебя язва и ишемия, и табуретка под тобой вот-вот сломается. И тогда ты упадешь, опозоришься перед всеми и разобьешь себе нос. А завтра с таким лицом пойдешь на работу и будешь долго доказывать, что просто в темноте налетел на дверь.

Страшно, в общем.