— Здравствуй, Путник, — мягко обратилась ко мне загадочная девушка с тёмным пером.
Пламя костра скользнуло отблеском по бледному лицу с острыми скулами и тёмно-синими, почти чёрными глазами — глубокими, как пугающее морское дно.
— Добро пожаловать в мой скромный уголок, — повторила она и легко указала рукой на землю рядом. Сброшенный капюшон обнажил волосы цвета граната, будто запёкшейся крови.
— Не бойся. Присаживайся. У костра всегда теплее.
Я подчинился, позволив огню согреть ладони и мысли, на мгновение забыв о мрачных деревьях, сомкнувшихся вокруг.
— У костра принято рассказывать истории, Путник, — произнесла она тихо и достала потрёпанный чёрный дневник. — И у меня есть для тебя несколько.
Она подняла на меня внимательный взгляд.
— Я могу рассказать о мире. А могу — о жизни. О тёмном и смешном, о боли и обыденности, о странном и неизбежном. Эти истории не всегда приятны. Но они всегда честны.
Я протянул руки к огню, налил в кружку терпкого, ароматного чая. Предложение не требовало ответа — лишь готовности слушать.