Какое странное чувство, увидеть живьём выдуманного тобой персонажа.
Никакого прототипа, выдуман с нуля, ну если только в собирательные годится. А тут - живой, натуральный Севка Морозов!
Те же одиннадцать лет, узкое лицо, тёмные волосы, нос (нет, не длинный и не кривой, но нос - не пуговка, не рыльце, не уточка и не шнобель - Нос) изящная худоба, длинные ноги подростка, выстрелившего в рост. И главное! Химия!
Знания, которые эксперты приравнивают к вузовским, и не первого курса. И Капицинские интонации в звонком мальчишеском голосе.
Странное чувство...

#магическое_мышление

#магическое_мышление
А Матрица, похоже, есть!
Мне здорово повезло с местом работы: всего полторы остановки от дома, а при желании, сделав малюсенький крюк, можно пройти краем парковой зоны. Старые солидные дома, широкая дорожка под высокими тенистыми деревьями, мало машин - красота.
И в погожий осенний денёк грех не пройтись - ну я и иду. Слышу шорох справа, оборачиваюсь - велосипедист, и тоже на меня во все глаза смотрит. И тут я вспоминаю, что несколько дней назад этот самый велосипедист вот так же проехал мимо меня. Ну, проехал и проехал, чего помнить-то. Так он проехал мимо меня снова через четверть минуты! А там свернуть и вновь выехать на дорогу нельзя: негде. Вот он - прикол на посмеяться: типа, Матрица поглотила нас. И всё на этом, с глаз долой - из головы вон.
А сегодня - опять он. Приметный, я не путаю. Уставился на меня. Вот смешно, если он тоже меня запомнил, как я у него перед глазами дважды мелькаю… Придётся переместить эту историю из папочки "задумался и не контролировал ситуацию" в папочку "истина где-то рядом".

#магическое_мышление
Никогда не участвуйте в дискуссиях о природе писательского мастерства, не выстраивайте собственные аналогии, не ищите аргументы, не проверяйте их истинность, примеряя на себя. Иначе - а иначе вы рискуете потерять чувство покоя и отстранённости и получить взамен взыскующий взгляд и бесконечную сеть ассоциаций, в которую вы много чего поймаете, но и запутаетесь в ней сами.
Всего десять минут пешком до работы - десять минут внутри удивительного калейдоскопа жизни. Маленький мальчик, играющий с экраном Киви-автомата, с грубо приваренной антивандальной решёткой; крупные редкие капли дождя, отчетливо щёлкающие по капюшону плаща; лежащий возле припаркованной машины белый полиэтиленовый пакет с большими чёрными буквами какого-то логотипа; камушки под современным красивым водоотводом и льющаяся на них тонкая струйка чистой воды…
Не сравнивайте писателя с певцом, иначе вы зададите себе вопрос: а ты-то кто? Сможешь «спеть», всё что видишь? Замолчишь, услышав собственную фальшь, или продолжишь, в надежде, что твоё «по соседям» не так уж и режет ухо?
Да и полноценной песни у меня всё равно не получится: так - «тру-ля-ля» - рулады в блогах, терзающие читателям слух. Эх, завтра напялю чёрные очки, от греха…

#магическое_мышление
Гизметео сообщает мне, что хотя на улице и плюс один, но по ощущениям - минус семь. Тут пешком всего ничего, но сворачиваю на остановку, потому что Гизметео не обманул. Заскакиваю в отъезжающий автобус, она за мной. Мелкая, худенькая, кудрявая, в ярких одёжках. Красная сумка с мультяшным героем через плечо. Смуглая кожа. В красном от холода кулачке зажата горсть мелочи. Понятно… Отдаю сразу всю свою, за вычетом на проезд.
- Напла-а-си-и а пиона-а, ндыа-а до-до-о-о-му-у… Дна-а нсдба, дна-а нсдба-а, дна-а н убвы-и-и, дна-а н убвы-и-и, - громко, с восточными переливами, с сильным акцентом, но без фальши.
Молодая мать с ребёнком на руках оглядывается, тот тоже вертит головой. Тётка в соседнем ряду что-то недовольно выговаривает кондуктору: ну, да - не уследили, запустили.
Через пару минут девчонка громко заявляет: «Памагте, пажалста!» - и идёт по салону.
В больших карих глазах на симпатичной мордашке ни наглости, ни испуга, а лишь готовность к отказу. Но на матери с ребёнком её отрешённость дает сбой. Девочка пристально смотрит на белокурого пацанёнка, на его мать, на сидящую рядом, похоже, бабушку. В глазах вопрос: «А что, так можно?» Чёрт, чёрт, чёрт. Сколько ей - восемь? Маленькая от того, что ростом не удалась, или от мелкого возраста? Через сколько лет её выдадут замуж, через пять? Или раньше? Кто-то ведь наверняка уже присмотрел. И хорошо бы для её ровесника - сына или внука, а не для себя.
Она проходит мимо меня к двери, спускается по ступенькам, прижимается к стеклу. Кудряшки собраны разноцветными резинками в два хвостика; одежда добротная, лишь слегка припылённая. И только загар, и этот особенный цвет постоянно находящихся на холоде рук выдают род её деятельности. На мне тёмные очки, она не видит, что я её рассматриваю, но вдруг вглядывается мне прямо в глаза и улыбается. Откуда у маленькой девочки такая мудрая, всепонимающая улыбка? Двери автобуса открываются, я спускаюсь по ступенькам, хлопая себя по карманам: где-то тут у меня был протеиновый батончик. Но как ребёнок может так улыбаться: как будто старая, умудрённая душа, тянущая ещё один круг жизни, смотрит его глазами? Сколько всего в этой улыбке, и не объяснить. Лезут какие-то штампы, типа «приоткрылась завеса». А девчонка быстрой рыбкой ныряет в толпу людей. Держу в руке ненужный батончик, смотрю вслед худенькой спине, перечёркнутой красным ремешком понтовой сумки.

#всем_пох #магическое_мышление

Каждый день у входа в парк вижу на скамейке возле фонтана одну и ту же старушку. Старушка кормит голубей. Весь асфальт возле фонтана в белых пятнах застарелого птичьего помёта. Весна. Снег растаял, но деревья ещё голые. Температура воздуха плюс десять, температура солнечного света плюс пять тысяч. Сажусь рядом со старушкой. Она молча насыпает мне в горсть пшена. Чувствую себя Кевином Маккаллистером. Голуби толкутся возле меня. Один вспархивает на скамейку и клюёт пшено прямо с руки. Странное ощущение. Будто кто-то зовёт. Или как-будто стучат в дверь, но знаешь, что свои, и не страшно. Голубь забирается мне на ладонь, топчется горячими сухими лапками. Жизнь замыкает меня в цепочку бытия. Я - звено в единой цепи. Вселенная обрушивается на меня голубым небом, ярким солнцем, шумом большого города.