Быть может, эта ночь - всего лишь наважденье,
И был ли это я, и были ль это - вы?
В распахнутом окне, на краткое мгновенье,
Ваш хрупкий силуэт - в объятиях грозы...
Вы отдали мне плащ, прошли, дрожа, к камину,
присели у огня, а я застыл, в дверях,
не веря в колдовство, свет падал на картины,
где вы отражены мной были словно в зеркалах...
Робкий стук, и в порыве ненастья,
Лишь вижу, как умирают холсты,
больше нет ваших изображений,
Блекнут краски в плену пустоты...
Пастелью иль углем, в безумном исступленьи,
вновь призываю вас с молитвой на устах,
быть может, эта ночь всего лишь - наважденье,
но чей же локон я - держу в своих руках?
Вы - моя нераскрытая книга,
Вы - романс, не написанный мной,
И парят, сиротливо над бригом
Чайки над уснувшей волной...


Гугл послал меня
А нейросетка нашла только текст тоже записанный по памяти в ЖЖшке про романсы за 2011 год. И все. Народ там весь в недоумении. Только один чел отозвался, что тоже его знает, но без понятия откуда.