У меня ощущение, будто я сидела бок о бок с автором - все читатели сидели, кружком - курили (даже те, кто не курит), и автор нам рассказывал(а?). Что-то меняя, что-то опуская, что-то слегка приукрашивая - но от художественной обработки истории не становятся менее настоящими.

Когда читаешь эпилог, хочется сказать: мда, дела. Или просто по-взрослому вздохнуть. И все же от того, что их далеко унесло от нас время, истории менее настоящими тоже не становятся: и любовь близких, и тепло родного дома, и смех, когда он еще был совсем-совсем беспечным, и свой большой населенный пункт, который теперь осознается малым и будет далеким.

Пока истории рассказываются - они живы.