Дед_с_картошкой
Во тьме ночной,
когда улицы притихли,
магглы попрятались по домам,
и даже Москва спит,
я стою под дверью твоею,
жду вестей в смятении душевном,
и сердце, и дух рвутся к тебе, к дорогой,
не могу ни спать, ни есть,
наматываю нервы взбудораженные на кулак,
прикусив губы до крови от волнения,
но тишина, словно отправка в Азкабан,
гнетет над главой мною, забиваясь в уши,
словно ватой мозг обит, дыхание участилось,
сердце, как бездомный книзл, не отыщет ныне приюта для умиротворения,
готов, словно оборотень в камере предварительного заключения,
выть, биться головой о вековые стены,
сублимируя, повествуя миру о терзаниях моих,
но вот слышу наконец-то голос твой,
он сердит и груб, недоволен чем-то,
слов не разобрать, но сладостен лишь звуки твои,
произнесенные в порыве эмоционального нетерпения,
и в этот момент готов благодарить всех богов,
что ты еще жива, что есть надежда на новый день,
но гонишь ты меня прочь, словно насильника,
взявшего твою девственность и обезобразив твой лик лунный,
на который молиться я готов днями и ночами,
но гонишь меня ты прочь, не желая слышать меня,
отвергнув терзания и волнения мои,
прочь, вон отсюда, может быть навсегда,
и куда мне теперь податься с сердцем разбитым?..