Недаром говорят, что мое поколение это "Ленка - Лена - Еленпална".
Возможно, вспомни я это сразу, я так бы не удивился, но так как я все-таки удивился, автор сделал то, что я от писателей и требую.
Он меня удивил.
Но то лирика.
Или: о любви к себе. Порой невзаимной.
Выясняла сегодня, что дочь ела в садике. Отвечает недовольно:
– Фу! Сегодня был суп с селедкой!
– Как с селедкой? – удивляюсь я.
– Очень просто, – по-деловому отвечает дочь. – Селедку порезали на кусочки, добавили картошку, свёклу и всё, сварили суп.
– И всё, больше ничего не добавили? – рассеянно уточняю, все ещё размышляя, как в супе оказалась и селедка, и свёкла.
Дочь задумывается на мгновение, потом добавляет:
– Конечно, добавили: БАЗИЛИК.
Пытаюсь представить как все это может быть на вкус. Не получается.
– И как же назывался этот суп?
Тут дочь и не задумывается, отвечает с ходу:
– Назывался он «Суп по-свински»!
Завтра спрошу у воспитателей, что там за суп такой, «Суп по-свински».
Возможно, вспомни я это сразу, я так бы не удивился, но так как я все-таки удивился, автор сделал то, что я от писателей и требую.
Он меня удивил.
Но то лирика.
Или: о любви к себе. Порой невзаимной.