Жизнь кажется игрой плохих актёров. Сцена вырисовывается буквально на ходу… Почему я это вижу и почему все называют меня другим именем? Это я? Кто-то ещё? Или это и вовсе просто мираж? Кто меня сюда привёл, и почему я не сопротивляюсь игре, которая слишком явно фальшивит?
«– Это моховик времени. Откусишь с одной стороны – попадёшь в прошлое. С другой – в будущее.
– С одной стороны чего? И с другой стороны чего?
– Гриба, разумеется».
«– А что это вы делаете, Синий Зельевар?
– Сижу, варю, жду...
– Чего ждёте?
– Чего-чего... трансмутации».
(«Гермиона в Стране чудес», из «Ненаписанное», т. 23)
Популярное
Включить тёмную тему
