Моя прекрасная катастрофа, или (не) счастье для бандита

— Держите ваши руки и язык при себе, Иван Николаевич, — гордо заявляю и тыльной стороной ладони вытираю влажные губы, которые продолжают пульсировать и гореть.
— Ты мне нравишься.
— Так, возможно, вы мне не нравитесь, — веду плечом.
— Знаешь, Сашенька, мне все равно, какая ты там, гордая или упрямая, — усмехается одним уголком губ. — Если я захочу, то добьюсь тебя, дорогая моя девочка. Даже если я не в твоем вкусе.
Меня обезоруживает его откровение, и мне тоже хочется ему открыться. Хочется сказать, что я ему доверяю. И что благодарна за все, что этот человек для меня делает. Но я боюсь. Вдруг все не так однозначно, как мне кажется?
— Если вы это относительно меня, то вряд ли у вас что-то получится, — заявляю, гордо вздернув подбородок.
Господи, Саша, прикуси язык, — мысленно даю себе хлесткую пощечину. Ведь ты нарываешься. Специально провоцируешь неконтролируемого зверя. Зачем?