Любимая, но не моя

— Всё равно моей будешь! — заявляет он, лапая меня взглядом, словно уже решил всё за нас двоих.
— Не буду! — отрезаю, отступая назад, как от чего-то липкого и наглого.
— Будешь, будешь, — устало вздыхает, как будто я упрямая школьница, а он — всезнающий учитель.
— Нет! И вообще, у меня муж есть, — возмущённо складываю руки на груди, будто щитом прикрываюсь от его самоуверенности.
— Он не муж, — ухмыляется.
— А кто? — во мне закипает злость.
— Сожитель, — тянет Кирилл с таким видом, будто выплюнул грязное слово. — И, к слову, твой сын его боится.
Я замираю. Глаза наполняются слезами — не от слабости, от обиды. Горло сдавливает, дышать становится трудно. В носу неприятно пощипывает. Он знает, куда бить.
Вот зря я перед ним душу изливала.
— Мне он ничего подобного не говорил! — хриплю я.
— Зато мне говорил, — спокойно отвечает Кирилл.
Я отворачиваюсь, прикусываю губу, чтобы не сорваться в крик.
— Ты злишься, потому что знаешь — я прав. — А моей ты все-равно будешь!