Развод. Ты пожалеешь, что ушла

— Я не ухожу, — произносит муж, как приговор. — Я просто буду жить на два дома.
— Ты шутишь?
— Нет. Ты взрослая. Проглотишь и смиришься.
Он привык, что я терплю. А я показываю ему новые ключи, отчего он звереет.
— Ты не имеешь права, — рычит.
— Имею. Это моя квартира. И моя жизнь.
— Ты пожалеешь. Сама приползешь и тогда я подумаю хочу ли тебя обратно.
Сорок два — отличный возраст, чтобы перестать быть “хорошей”.
Я подала на развод.
Собрала его вещи.
И все было прекрасно.
Пока он не вернулся.
С букетом. С угрозами. И после с признанием, от которого у меня холодеет всё внутри.