Хроники придуманного завтра

Ори моя радость громко, чтоб небо пело.
Кричи до надрыва опять воспалённых связок.
До хруста заломленных пальцев, костяшек белых,
Чтоб пар изо рта с душою пепельно-вязкой.
В истерике бейся страшно, чтоб звёзды наземь,
Чтоб вызвали санитаров в халатах белых.
Ори моя радость громко и к черту фразы
С чужими советами, что и зачем тебе делать.
И пусть они смотрят с холодным непониманием -
С моей колокольни все те же покатые крыши,
Мосты и дороги за силуэтами зданий,
И как всегда людно. В толпе никто не услышит.
Давай же, на выдохе, что у тебя накипело,
Швыряй в них снарядами все ордена и медали,
До хруста заломленных пальцев, чтоб небо пело...
Заткнись мое горе, коль слова тебе не дали.