Малышка для большого босса. Любовь не продаётся

– Ма-ма-а-а-а.
Поворачиваю голову в сторону, разыскивая источник громкого звука.
Напротив моей машины, в сугробе, плюхнувшись на коленки, сидит малышка в розовом комбинезоне и шапке с двумя помпонами. Варежки на верёвке тащатся по снегу, пока она пытается встать.
Подлетаю к ней, помогаю подняться чисто инстинктивно. Сердце сжимается как под прессом, не выдерживая и лопаясь. Даже у меня, взрослого мужика.
Где мамашка?
Хватаю девочку на руку, прижимая к себе.
– Ма-ма, – говорит уже слабее, не крича, видимо, вымотавшись. Растерянно смотрит на меня, тянется к воздуху маленькими ладошками. – Упапала.
– Пропала? – спрашиваю скорее себя, чем её.
Плохо дело.
– И что мне с тобой делать?