november_november
" До свиданья, друг мой, до свиданья"? Великолепное произведение)

Каждый раз, когда читаю или слушаю "Черного человека", пробирает дрожь. Минут пять отхожу. Очень сильное, меткое и, черт возьми, правильное стихотворение.

Круэлла

Оно самое)

как же тяжело любить Есенина - я начинаю жадничать даже мнение о нем. А уж о Черном Человеке - сам Бог велел.

это не просто баллада о боли и одиночестве - это реквием со всеми вытекающими. И в каждой строчке - презрение к самому себе, и как он себя жалеет! и ничего не выходит. я не знаю. слишком много в "Черном Человеке". Слишком много всего.

А еще я опасаюсь мейнстимеров вконтактовских, которые любят его по моде.

Маняштерн
мне нравится в исполнении Безрукова, очень эмоционально. Когда-то на уроке лит-ры послушала и так оно мне "запало", что пришла домой и выучила наизусть.

Чёрный Человек
Это да) Многие говорят, что Есенин их любимый поэт. А на деле только знают "Заметался пожар голубой..")

Круэлла
меня бомбит дико просто. уже сейчас

*шепотом* а я больше всего стихи Шаламова люблю. И Маяковского. Какое счастье, что хотя бы Шаламов сейчас не в мейнстриме, а то меня тоже это нехило так бесило бы.

Присоседюсь к вам - мой тоже любимый. И не столько стихи, сколько воспонимания с ними связанные.
Хотя стихи наизусть помню, вылезают иногда по поводу и без.

Сыпь, гармоника. Скука… Скука…
Гармонист пальцы льет вольной.
Пей со мною, паршивая сука.
Пей со мной.

Излюбили тебя, измызгали –
Невтерпеж.
Что ж ты смотришь так синими брызгами?
Иль в морду хошь?

В огород бы тебя на чучело,
Пугать ворон.
До печенок меня замучила
Со всех сторон.

Сыпь, гармоника. Сыпь, моя частая.
Пей, выдра, пей.
Мне бы лучше вон ту, сисястую, –
Она глупей.

Я средь женщин тебя не впервую…
Немало вас,
Но такой вот, как ты со стервою
Лишь в первый раз.

Чем больнее, тем звонче,
То здесь, то там.
Я с собой не покончу,
Иди к чертям.

К вашей своре собачьей
Пора простыть.
Дорогая, я плачу,
Прости… прости…

Раздор, как вы угадали, только хотела его вставлять:)

Круэлла
Вот как раз о безруковском исполнении и говорил. Тяжелая все же вещь, но очень правдивая и человеческая.

Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.

Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.

Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.

Дар поэта - ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.

Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.

Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной,-

Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.

Тихий ветер. Вечер сине-хмурый.
Я смотрю широкими глазами.
В Персии такие ж точно куры,
Как у нас в соломенной Рязани.

Тот же месяц, только чуть пошире,
Чуть желтее и с другого края.
Мы с тобою любим в этом мире
Одинаково со всеми, дорогая.

Ночи теплые,— не в воле я, не в силах,
Не могу не прославлять, не петь их.
Так же девушки здесь обнимают милых
До вторых до петухов, до третьих.

Ах, любовь! Она ведь всем знакома,
Это чувство знают даже кошки,
Только я с отчизной и без дома
От нее сбираю скромно крошки.

Счастья нет. Но горевать не буду —
Есть везде родные сердцу куры,
Для меня рассеяны повсюду
Молодые чувственные дуры.

С ними я все радости приемлю
И для них лишь говорю стихами:
Оттого, знать, люди любят землю,
Что она пропахла петухами.

november_november
я когда готовилась к ЕГЭ по литер, наткнулась на его стихотворения (В.Шаламова). Действительно стоящие работы. Запомнились строки из какого-то стиха: "бронхи рвёт мои мороз,и сводит рот."

Круэлла

Я сама на него совершенно случайно наткнулась, к своему счастью) Имхо, он заслуживает куда большего внимания, чем то, которое ему оказывается сейчас.

Не удержусь, кину любимое:

"Пещерной пылью, синей плесенью
Мои испачканы стихи.
Они рождались в дни воскресные –
Немногословны и тихи.

Они, как звери, быстро выросли,
Крещенским снегом крещены
В морозной тьме, в болотной сырости.
И все же выжили они.

Они не хвастаются предками,
Им до потомков дела нет.
Они своей гранитной клеткою
Довольны будут много лет.

Теперь, пробуженные птицами
Не соловьиных голосов,
Кричат про то, что вечно снится им
В уюте камня и лесов.
Меня простит за аналогии
Любой, кто знает жизнь мою,
Почерпнутые в зоологии
И у рассудка на краю."

А вообще его стихи/рассказы можно почитать тут, если кого заинтересовало)

november_november
Сильно.
Нужно будет почитать)

Круэлла

>Сильно.

После сталинских лагерей иначе писать нельзя.

Я читала произведения и работы людей переживших нацистские или сталинские лагеря. Они все очень сильные.

В школе его терпеть не могла, а сейчас иногда читаю - с душой пишет, с надрывом.

november_november люблю его. В школе наша литераторша была его большой поклонницей. Так я и узнала про цикл "Синяя тетрадь".
Мне у Шаламова стихотворение про стихи больше вот это нравится. Оно не легковесное, но очень точное и сильное:
Всю ночь он трудится упорно
И на бумажные листки
Как бы провеивает зерна
Доспевшей, вызревшей тоски.
Сор легкомысленного слова,
Клочки житейской шелухи
Взлетают кверху, как полова,
Когда слагаются стихи.
Его посев подобен жатве.
Он, собирая, отдает
Признанья, жалобы и клятвы
И неизбежно слезы льет.
Тем больше слез, тем больше плача,
Глухих рыданий невзначай,
Чем тяжелее и богаче
Его посев и урожай.