Когда-то очень давно я пробовала писать стихи, пока мне мягко не намекнули, что это не моё. В принципе, я с этим была согласна, и пробы окончились.
Но несколько лет спустя я переживала очень тяжёлый период - очередную потерю нерождённого ребёнка. Находиться в палате с 6-8 соседками было тяжело - хотелось выть и царапать стены, а нельзя, нужно разговаривать и улыбаться. Домой хотелось ещё меньше, больше всего хотелось выйти в окно, но, слава Богу, жили мы тогда на втором этаже.
В общем, гуляла я днём по территории больницы и испытывала когнитивный диссонанс.
Я не понимала, как и зачем я живу, дышу, ем, разговариваю о чём-то.
Казалось, что должен лить дождь, сверкать молнии, должны пожелтеть деревья, но погода стояла отличная, летняя. До сих пор помню запах цветущей липы...
В общем, нашла сегодня в дневнике стихотворение, сложившееся в те прогулки:

Я думала, больно - это когда
Внутри вулкан взрывается,
Когда сто кошек и собак
Внутри перегрызаются;
Когда метель, осколки льда
Царапают, впиваются,
Когда нет солнца:
Пепел, мрак змеею расстилается.
Но нет...
Сухие сосны. Липы цвет.
Прохладный ветер. Лето.
А вот в душе - ничего нет...

Коряво, конечно. Но что я хотела сказать. Как бы ни было плохо, держите в уме, что это обязательно пройдёт.

#реал
#стихи