#жызнь #питие_мое

Вино, женщины и музыка - верная дорога к счастью. Так говорят древние сербские предания. Наверное, еще кафа. Черная. Горькая. Обжигающе горячая. Но сейчас не о ней.
Вино. Молодое вино - это сама жизнь. Кровь земли, радость существования. В нем аромат яркий и дерзкий как сама жизнь. Как яркое балканское солнце. И дерзкие улыбки местных легкомысленных жителей.
Фестиваль молодого вина - предприятие очень интересное. Спадает опаляющий зной южного летнего дня. Приглушаются краски, звуки. Наливаются синие сумерки. В центре нашего маленького городка оборудована сцена. Там выступают по очереди сербские оркестры и отдельные исполнители. Поют на сербском и английском. Комментируют большей частью на сербском. В виду обилия нынче русских релокантов часто шутят про Россию. Мило, беззлобно, осторожно. В виду некоторой зацикленности релокантов на самих себе шутки эти остаются ими практическими незамеченными. А на самом деле бывают очень милы. "Приехал я в Россию. А там чтобы поздороваться надо такое слово длинное сказать. "Здравствуйте"
- И что? Сказал?
- Нет.
- Почему?
- Оно замерзло посредине. Там было минус Москва".
Но мы о вине.
На входе в длинную, подсвеченную разноцветными лампочками аллею получаешь крутобокий бокал на тонкой длинной ножке. И - отправляешься в путь по бурным волнам ароматного, терпкого, сладкого и полусладкого, сухого и полусухого. Которое щедро дарит тебе тепло земли и неба, свободный ветер равнин и зыбкую дымку гор.
Прокупац
Самый древний сербский сорт. Запах смородины и вишни. Темный рубиновый цвет. Густой вкус и долгое послевкусие тонкого аромата.
Тамьяника
Белое вино. Нет, золотистое. Нет, солнечное. Даже при свете звезд видно расплавленные в нем солнечные лучи. Пахнет тимьяном, базиликом, корицей и анисом.
Франковка
Красное, вишневое. Почти сладкое. Вязкое. Игривое и игристое. Азартное. На душе от него легко. И хочется плакать. Черт знает почему.
Смедеревка
Милое такое место. Там у меня три щенка моей собаки подобранки живут. Люди там хорошие. И виноград тоже. И вино. Белое. Нежное. Молодое. Почему-то тающее во рту как льдинка.
Кевидинка
А вот это мне не понравилось. Персик, мед. И сливки. Что-то из этого явно лишнее.

Крокан
Белоен. Почти классический мускат. Очень сильный аромат. И ускользающий вкус. Как мечта.

Жуплянка
Полусладкое. Белое. Нет, зеленоватое. Как темная вода в парковом пруду в солнечный полдень. Как глаза глупой девчонки Эванс, которые потом невозможно было забыть. Очень простое. незатейливое. И обжигающее своей прямотой. Не-за-бы-ва-емое.
Ну и конечно - Вранац. Балканский, родной, бесшабашный и глубокий как омут. Пахнет шоколадом. Корицей. Цветами. Грушей и черешней. Вишней и айвой. Как вороное вороново крыло мелькнет перед глазами и заслонит весь мир.
И ведь это только то, что я запомнила пока была относительно трезвая. На прогулку по винной улице с оркестрами у меня было часов пять. И бокал. Средней вместимости. И неограниченное количество раз его наполнения. Так что что там было ближе к полуночи точно уже не скажу. Но, что характерно, хоть я и не юная школьница, в никакого похмелья. И легкая бодрость весь следующий день. Чувствуешь себя вампиром, насосавшимся свежей крови.
PS в такой день как сегодня мне хочется стереть к черту такие посты. Но я оставлю. Вино то тут не при чем. Как и мирные легомысленные и жизнелюбивые сербы. И даже ошалевшие, вынесенные волной релоканты. Но мне опять очень стыдно и горько за этот прожитый мирный вечер без войны.