#стихи
Ты прости эпигона, великий Хайям,
Десять лет пронеслось - результат по нулям.
Как я был чьим то фейком таким и остался.
Как обидно, досадно. Шло бы всё к матерям...

Я корпел. Я писал. Я отбросил покой,
Я шедевр создавал каждой новой строкой.
Но прошло десять лет — и моя писанина
Предстаёт предо мной типовой чепухой.

Для кого мы творим? Для друзей? Для толпы?
Для бессмысленной, глупой, пустой похвальбы?
Но безжалостный Хронос откроет нам правду:
Мы творим для себя. Каждый текст — это мы.