На днях я испытала неожиданно острый приступ вины за то, что больше не читаю книги.
Ну как не читаю... Если мне нужно добыть информацию, я за вечер могу перелопатить несколько сотен страниц нон-фикшна, если меня попросят составить впечатление о чем-то, я легко прочитаю любого уровня худлит и на восьми вордовских листах подробный отзыв наваяю... И вообще книжек 10 в год наберется по разным поводам. Но для того человека, которым я была большую часть своей жизни, это преступление против собственной личности. Ведь в предыдущую эпоху я читала не меньше сотни... Потом случился 2013 год, когда я уволилась из школы, нырнула в интернет, потом обнаружила, что чукча еще и писатель...
Может что-то во мне сломалось и радость от чтения была утрачена вместе с бумагой? Хотя нет, на читалке я успела прочитать под тысячу книг... Но постепенно и читалка заглохла. Советы друзей и родни не помогали, книжки, подсунутые мужем в философскую комнату, оставались проигноренными (а я не ношу очки в философской комнате, так что безнадежно) Проклятие сороковой страницы за последний год сумели перешагнуть только две книги, до финала дошла одна, но нон-фикшн...