Ещё с детства задавался вопросом — почему я смотрю от первого лица именно этого человека, которым я являюсь? Почему не от первого лица своей матери, соседа, учительницы в пятом классе, вон того прохожего на улице или водителя в Мариуполе? Почему именно от лица этого тела, у которого есть собственные вкусы, мировоззрение, память, темперамент, личность и номер в паспорте? Кто этот наблюдатель, что наблюдает от первого лица и переживает всю несовершенную биохимию меня — человека?...
Кто я? Кто я тот, кто умрёт в теле человека? Что я увижу, когда тела не станет?
Тоже задумывался. Ответа не нашел. А вам сейчас лайкнул на фикбуке - вот за эту постановку вопроса.
NAD:
Самое страшное в буллинге, что все о нём знают, но проходят мимо. И одноклассники, которые боятся сами стать непопулярными, и классная дама, которая больше обеспокоена своими формами, втиснутыми в узк...>>Самое страшное в буллинге, что все о нём знают, но проходят мимо. И одноклассники, которые боятся сами стать непопулярными, и классная дама, которая больше обеспокоена своими формами, втиснутыми в узкий костюм. И как хорошо, когда находится хоть кто-то, кто протягивает руку. Жаль, одного шага мало в этой конкретной истории, чтобы из затюканного ребёнка не вырос тот, кто будет всем мстить. Но здесь и сейчас на глаза наворачиваются слëзы, потому что добро существует.