Ещё с детства задавался вопросом — почему я смотрю от первого лица именно этого человека, которым я являюсь? Почему не от первого лица своей матери, соседа, учительницы в пятом классе, вон того прохожего на улице или водителя в Мариуполе? Почему именно от лица этого тела, у которого есть собственные вкусы, мировоззрение, память, темперамент, личность и номер в паспорте? Кто этот наблюдатель, что наблюдает от первого лица и переживает всю несовершенную биохимию меня — человека?...
Кто я? Кто я тот, кто умрёт в теле человека? Что я увижу, когда тела не станет?
Тоже задумывался. Ответа не нашел. А вам сейчас лайкнул на фикбуке - вот за эту постановку вопроса.
После 5,5 часов полета, во время которого годовалое дите било меня ножкой, кидало журналы и бутылочку и пыталось отобрать подушку сплюшку, я поняла, что пью правильную дозу магния, ибо я только приподняла брови.
Теперь к главному: в раскаленный Париж прибыла, на мансарду в 8 этажей взобралась, как эталонный герой Золя 😄
В душ - и в магазин!