Хроники Земной Войны (джен)

Повсюду, куда ни глянь, растерзанные тела, горелая плоть, почва, ставшая черной от смешения серого и красного. Запах крови. Мерзкий, с приторными нотками разложения и гнили, от которых тянет блевать. Ставший привычным. Кажется, даже родным.

Отдать свои жизни во имя долга. Во имя идеалов. Хотя на деле это всего лишь игра на выживание. Они стали предателями, и их бросили. Хороший конец для тех, кто решил безоговорочно следовать чужим принципам. Не своим собственным идеалам, а чьим-то другим. В этом они все похожи, несмотря на то, что одна сторона «истребляющая», а вторая «пытающаяся выжить».

Дым тлеющей сигареты поднимается в небо. Растворяется в сизых, нависших над полем боя тучах. Пепел падает на землю. Смешивается с вытоптанной сотнями ног почвой. Этого можно никогда не заметить, если жить обычной, насыщенной рутиной жизнью. На войне можно это прочувствовать. Понять, что все остальное не важно. Жить от боя к бою. Таково влияние на него Войны.

Она затягивает, будто глубокий омут, и Рональд разрешает себе утонуть. Погрузиться в мир кошмаров по ночам, когда трупы союзников и врагов тянут свои окровавленные руки. Пытаются забрать с собой. Прочувствовать, как адреналин заставляет сердце стучать быстрее, когда под пулями он бежит к очередному врагу лишь с одним кинжалом. Бросается с головой в опасность. Что может быть лучше?

Они давно уже живут перебежками, привычно отстреливаясь. Привычно оставляя за собой трупы. Если не авто-печь, тогда кислотные дожди. На этой облезлой никому не нужной планете, когда-то бывшей «Колыбелью Человечества», необязательно хоронить друзей. Рональд прижимает руку к груди, пытаясь нащупать кривой почти круглый шрам, еще не заживший, кровоточащий и постоянно саднящий. Под формой и терудовыми пластинами бронежилета его прощупать нельзя. Но это не значит, что Рональд забыл о нем.

Не забыл он и о тех, кого они потеряли. Еще недавно он видел их живыми, ел за одним столом, обсуждал планы, вспоминал Марс. Теперь они все — лишь жетоны в навесном кармане на поясе Адольфа. Так действует война. Отсеивает, используя какой-то свой странный принцип, неведомые никому критерии. Освобождает всех одинаково — через смерть. А вот смерть уже наступает совершенно по-разному. Рональд успел убедиться.

Сидя на посту, он думает, сколько раз видел чью-то смерть. Много, слишком много. Ему всего семнадцать, он вызвался добровольцем, оказавшись среди таких же, как он. Молодых, амбициозных, стремящихся внести свой вклад во что-нибудь и что-нибудь тем самым заслужить. На его взгляд, каждый из них внес лишь единицу и имя в список жертв Гражданской Войны на Земле. Заслужил почести и компенсацию для семьи. Посмертно.

Оглядываясь, Рональд не знает, почему все еще не стал такой же цифрой в сводке погибших. Он никогда не славился ни силой, ни выдержкой. Был средним по дисциплине солдатом, не всегда поддерживал идеи старших по званию. Был меланхоличен. Но в бою умел выживать.

Либо был удачлив настолько, чтобы выживая на одном адреналине и воде, быть способным спокойно убивать таких же людей, как он. Врагов. На Войне — убей или умри. В нем что-то определенно ломается. Антидота нет. Но Рональд бросает курить.