Первым делом — самолёты! (джен)

— А теперь, слышишь такой скрипучий звук? — спросил Саммерс. — И такой высокий как бы скулёж?

— Да я постоянно твой скулёж слушаю, Саммерс, — раздражённо отозвался Логан. — Вечно пищишь, не затыкаясь. Кто ж виноват, что у тебя голос до сих пор не сломался.

— Давай попробуем ещё раз, — сказал Саммерс своим фирменным поучающим тоном, от которого у Логана чесались когти. — Мы этим занимаемся, чтобы ты лучше узнал самолёт. Чем больше ты о ней знаешь, тем меньше ты будешь её бояться. По крайней мере, так говорит профессор. Слышишь скрип?

— Я не боюсь самолётов. Я боюсь, что ты нас всех угробишь своими пилотажными навыками, — сварливо проворчал Логан. — Потому как нихера не разбираешься в этом деле, и вообще, шёл бы ты обратно в бой-скауты и зарабатывал там памятные значки, или какие там хуйнюшки им выдают нынче. И да, я слышу грёбаный скрип, — добавил он, возведя очи горе.

— Что ж, прекрасно, — безмятежно отозвался Саммерс. — Это убираются посадочные опоры. Что означает: «ножки самолёта поднимаются». Это очень важно. Боже, только подумай, что может случиться, если они вдруг застрянут. Скорее всего, их тогда оторвёт встречным ветром. А после этого они могут попасть прямо в двигатель, или ещё куда. Это было бы очень, очень нежелательно.

Логан тяжело сглотнул.

— А даже если они не воткнутся в двигатель, — продолжил беспечно болтать Скотт, — всё равно ничего хорошего. Вообрази только, каково это — приземляться без шасси. Это… ну… придётся, наверное, шваркать нашу ласточку пузом об землю и уповать на милость Господа

Логан ещё сильнее сжал подлокотники.

— Может, на водоём какой-нибудь сесть придётся, — глубокомысленно продолжил Саммерс. — Так меньше шансов взорваться.

— Взорваться? — выдавил Логан.

— Да не волнуйся ты, я уверен, что такого с нами не случится, — сказал Скотт. — Скорее всего не случится. Нет, с кем-то другим, конечно, такое может произойти, но никаких оснований считать, что такое произойдёт именно с нами — нету. По крайней мере, не сегодня. Наверное.

Логану показалось или у маленького говнюка и правда дёрнулся уголок губ? Как если бы он пытался сдержать усмешку?

— Может, хватит уже про ебучие посадочные опоры? — рявкнул он. — Они убираются внутрь самолёта, когда мы взлетаем. Вкурил. Это что, всё, что тебе известно о пилотировании? Неудивительно, что люди перед каждым полётом с тобой приводят дела в порядок. Гос-споди…

Саммерс выгнул бровь.

— Спокойствие, Росомаха, только спокойствие. Пойдём дальше: видишь вот эти переключатели? Это рули направления. Тоже очень, очень важная штука. Рули направления помогают нам поворачивать самолёт. Ну, знаешь, чтобы не врезаться в гору или там в F-16. Рули очень важны, — серьёзно сообщил он Логану.

— Ну, хвала Иисусу, ты мне об этом поведал, — с сарказмом отозвался тот. — Никогда бы сам не догадался. Ты полезное-то чего-нибудь скажешь сегодня? Хотя можешь не отвечать — и так понятно, что нихера ты не разбираешься в этом дерьме.

— Ну что ты, Логан, — мягко ответил Саммерс. — В любой сфере знаний я подкован куда лучше тебя. Вот например, ты знал, что самолёт может молния ударить?

— Только если Грозу достанем капитально.

— Нет, правда, самолёты постоянно бьёт молнией. Сам посуди — большой металлический объект. Отличный проводник электричества.

Логан выглянул в иллюминатор второго пилота, посмотрел на проплывающую под ними землю и сглотнул:

— Ты же не хочешь сказать, что нас молнией шандарахнет.

— Ну, слушай, в этом нет ничего особенного… — начал Саммерс.

— Да ни хуя! Ещё как есть! — Логан потерял последние крохи самоконтроля. — Господи, Иисусе! Мало того, что мы в тысячах футов над землёй…

— Восемьдесят пять тысяч футов, если быть точным, — уточнил Саммерс. — Примерно двадцать шесть километров. А скорость у нас сейчас втрое превышает звуковую. Но не будем на этом зацикливаться. Продолжай.

— Мало того, что мы на такую пиздецкую высоту забрались, так ты ещё говоришь, что нас поджарит? И что так постоянно бывает? Блядь, я всегда знал, что этот кусок говна — просто гроб летающий.

Губы Циклопа сжались в тонкую линию. Логан запоздало припомнил, что Джин называла Блэкбёрд — «вторая женщина Скотта». Ещё одно доказательство того, что Капитан Накачанные Булки — полный урод.

— Это не «кусок говна», — холодно заметил он. — она — SR-71, Блэкбёрд. Самый быстрый атмосферный летательный аппарат в мире. Ты, чёрт возьми, должен чувствовать себя польщенным, едва поднявшись на борт. А уж полёт на «Чёрной Птице» — и вовсе повод для религиозного трепета.

— Так вот почему тут все молятся, — пробормотал Логан. — Я-то думал, они просто просят Господа, чтоб ты их не угробил. И чтоб молнию не словить. Бля-адь…

— Молнию мы не «словим», — сказал Саммерс. — Ты разве не слушал? Это постоянно случается. Самолёты специально строят с расчётом на попадание молнии. Хотя… — он склонил голову и задумчиво уставился на Логана.

— Что? — рявкнул Логан. — Чё замолчал?! Что-то стряслось? Не тот тумблер щёлкнул? Мы разобьёмся, да? Ох, бля, я так и знал! Нам пиздец!..

— Мы не разобьёмся, — преувеличенно терпеливо проговорил Саммерс. — Я просто размышлял о молнии. Интересно, наличие на борту парня с металлическим скелетом может увеличить риск удара молнии? Или из-за этого последствия удара будут другие… Ну, знаешь, систему навигации может выжечь. Или приборную панель. В общем, что-нибудь. Но ты не волнуйся.

— Не волноваться? — заорал Логан. — не волноваться?!

— Не ори, — предупредил Скотт. — Это очень отвлекает. Ты же не хочешь меня сейчас отвлечь от управления самолётом, правда? Только представь, к чему это может привести.

— Я не хочу этого знать! — завопил Логан. — Слышишь, ты? Не хочу ничего знать! Просто посади эту пиздюлину!

— Если меня отвлечь, я могу неправильно прочесть показания приборов, — безжалостно продолжил Саммерс, скривив уголки губ. — Например, по топливу. Представь, что случится, если у нас кончится бензин. Двадцать шесть километров над землёй. Скорость в три Маха.

— Представь, что случится, если я сейчас тебе кишки выпущу, — процедил Логан, изо всех сил стараясь не заорать.

— Ой, ой, страшный дядя Росомаха, — ответил Саммерс, уже не пытаясь скрыть усмешку. — Думаю, в этом случае придётся тебе самому сажать эту, как ты говоришь, «гробину».

Скотт пощёлкал тумблерами и откинулся на спинку сиденья, беззаботно закинув руки за голову.

У Логана пересохло во рту.

— Саммерс, — хрипло пробормотал он. — Саммерс. Соберись, парень. Давай, просто посади нас на землю. У меня регенерация есть, но ты-то…

Логан выглянул в иллюминатор, но не смог по достоинству оценить и насладиться захватывающим видом на североамериканский континент:

— Это добром не кончится, чуешь?

— Ну что ты, Логан, — пацан улыбнулся ещё шире. Совсем не так должен нормальный человек вести себя, чувствуя дыхание приближающейся смерти. — Сам же говорил, твоя регенерация при авиакатастрофе может и не сработать, так что мы в одной лодке. Давай, бери штурвал. Ты сможешь.

— Дженни знает о твоей склонности к суициду? — прорычал Логан, с каждым словом повышая голос. — Потому что, ну понимаешь, я, когда за ней ухлёстываю, я ж просто, ну, над тобой подшучиваю! Сам же знаешь, она никогда тебя не бросит! Знаешь же, что она меня постоянно отшивает? Знаешь? Да? Да?!

Он вновь выглянул в окно. Показалось, или они и правда высоту теряли?

— У тебя столько причин жить, парень! Тебя любит такая женщина! Подумай о том, что с ней случится, если ты погибнешь!

— Истерика не поможет тебе управлять самолётом, — заметил Саммерс. — И учащённое дыхание тоже. Наоборот, они могут принести ещё больше проблем.

Он снял свои очки и потёр закрытые веки:

— О, Боже, я так устал… Детишки из меня все соки выпили. Бери штурвал. Разбудишь меня перед заходом на посадку, лады?

— Да я и пальцем к нему не притронусь! — заорал Логан.

— К ней, а не к нему, — поправил его Саммерс, не открывая глаз.

— К ней! Она! Да без разницы! — вопил Логан. — Только нацепи обратно свой ебучий визор и посади нас на землю!

— Если не возьмёшься за штурвал, рано или поздно мы всё равно окажемся на земле, — мягко сказал Скотт. — Куда-нибудь врежемся. Ну, или топливо кончится. Или просто в воздушную яму попадём, и…

— Бля-а-а-адь!

* * *

Пятнадцать минут спустя Скотт Саммерс прогулочным шагом сошёл с борта Чёрной Птицы. Встречавшая его в ангаре Джин Грей одарила жениха подозрительным взглядом:

— Скотт? Что ты устроил? Ты же обещал вести себя сдержанно! Ты обещал!

— Я обещал, и я — человек слова, — ответил Саммерс, обхватив её за плечи, и они отправились к выходу из ангара. — Я же бой-скаут, помнишь? Никаких акробатических трюков. Просто обычный урок полётов. Взлетели и сели.

— Если это был «просто урок полётов», почему Логан в позе эмбриона лежит под креслом пилота? — спросила Джин. — Слышал бы ты его причитания. Абсолютно бессвязная речь. Не говоря уже о том, что совершенно неприличная.

— Просто он воспринимает новые знания очень близко к сердцу, — заверил её Саммерс. — Тема сегодняшнего урока — автопилот.