Письма Уилсону (гет)

Ха­ус на­дева­ет оч­ки, смот­рит че­рез них в ок­но, смот­рит на свои раз­бро­сан­ные по сто­лу лис­ты бу­маги.

Нас­ту­па­ют су­мер­ки, и гус­тые, поч­ти фи­оле­товые те­ни тя­нут­ся по ве­чере­ющей тра­ве.

"А, вот ещё что я уз­нал, У­ил­сон. Ока­зыва­ет­ся, она — поль­ка. Пред­став­ля­ешь? Я ма­ло что знаю об этой на­род­ности, кро­ме…" Ха­ус сни­ма­ет оч­ки, опять по­вора­чива­ет­ся к ок­ну, смот­рит в гус­той ве­чер­ний сум­рак. Воз­вра­ща­ет­ся к сто­лу и до­писы­ва­ет:

"Ко­роче, я ма­ло что знаю об этой на­род­ности. Но ме­ня бу­дет сог­ре­вать смут­ным теп­лом пред­став­ле­ние, что это та­кие…"

Ха­ус ещё раз за­думы­ва­ет­ся, смот­рит в ок­но, по­том сни­ма­ет бес­по­лез­ные оч­ки и до­писы­ва­ет: "…та­кие, нап­ри­мер, как она".

За ок­ном гус­те­ют, со­бира­ясь в од­ну сплош­ную тень, су­мер­ки.