В метро (гет)

Я еду на работу. Привычный маршрут, серая ветка. В ушах наушники и громкая музыка. Бесцельно оглядываю невольных спутников. Чем дальше от центра, тем меньше людей, зато появляется возможность рассмотреть каждого более внимательно. Я подолгу могу задерживать взгляд на одном человеке, изучать его, пока он это не почувствует, пока ему не станет неуютно. Он или она на одну секунду посмотрит мне прямо в глаза и, ничего не сказав, отведёт взгляд.

Им всем становится неудобно, им кажется, что я раздеваю их донага, обнажаю мысли, тайные желания, пороки и всю их жизнь. Я вторгаюсь в личное пространство. Но никто никогда не скажет мне: "остановись", "прекрати", "это бестактно". Им стыдно.

Нет, я не могу проникнуть в голову, а тем более — в душу другому человеку. Хотя по утрам мы все одинаково озлобленные угрюмые серые личности, но всё-таки бывает что-то в облике любого человека, что цепляет, заставляет по-другому на него взглянуть.

Например, мужчина по-соседству — в идеально выглаженном деловом костюме, с чёрным кожаным портфелем, читающий бизнес-журнал. Он не замечает, как рукав пиджака, натягиваясь на локте, открывает руку, на которой розовым фломастером написано "папуля", а рядом нарисовано зелёное солнце.

Вот ещё один, с другой стороны. На вид ему около пятидесяти лет. Одет опрятно, но видно, что не на работу. Лицо серое, без выражения. В руках маленький букет цветов, неплотно завёрнутый в бумагу. В какой-то момент поезд резко дёргается, бумага мнётся, открывая четыре жёлтые хризантемы. Он бережно заворачивает цветы обратно, тяжело вздыхает и с грустью прокручивает кольцо на безымянном пальце.

Я перевожу взгляд дальше.

Парень сидит напротив девушки и не сводит с нее глаз. Нет, он не как я. Он влюблён. Я не знаю что это, но вижу. Он старается не смотреть ей в лицо, чтобы она не заметила, но в какой-то момент все же не удерживается и на несколько мгновений "тонет" в её глазах. Она всё-таки заметила, посмотрела на него и смущённо улыбнулась, а он уже покраснел и старательно отводит взгляд. Похоже, влечение взаимно. Интересно, каково это — влюбиться в метро? Или вообще — влюбиться? Ведь это любовь делает нас особенными, чем-то выделяющимися из толпы.

Это любовь заставляет нас кричать на всю улицу: "мама, я люблю тебя!", когда вы расстались всего на пять минут, чтобы зайти в разные магазины.

Это любовь говорит нам позвонить из Брюсселя в Москву, имея на счету всего сто рублей и супер-дорогой роуминг от МТС, потому что любимая не звонила уже несколько часов, а ей поздно возвращаться с работы.

Это любовь подталкивает взять мужа, с которым вы уже десять лет женаты, за руку, пока вы идёте к метро. Просто потому, что он у вас есть.

Это любовь шепчет нам слова поддержки в минуты отчаяния. Она вкладывает их в уста наших родных...

Поезд подъезжает к очередной станции. Девушка смотрит на смущенного парня и выходит. Он в отчаянии дёргает ногой и переплетает пальцы, сжимая их в замок.

— Осторожно, двери закрываются...

Он резко встаёт и выпрыгивает из вагона, когда двери уже почти закрылись. Я подлетаю к окну. Догнал. Разговаривают. Улыбаются. На моём лице невольно тоже возникает улыбка.

Следующая станция. В вагон врывается едва уловимый запах метро. Если вы его хоть раз чувствовали, то должны помнить: запах резины, или смазки, или просто само метро так пахнет... Его можно ощутить только на доли секунды, этим он так и притягателен. Я с наслаждением прикрываю глаза.

Поезд тронулся. Можно продолжать смотреть. Открываю глаза и ловлю на себе его взгляд. Он стоит на другой стороне вагона и смотрит. Смотрит не отрываясь. Кажется, он играет в мою игру, но время идёт, а мы все так же смотрим друг другу в глаза, не отводя взгляда. Расстояние, разделяющее нас, уменьшилось. Не могу понять, он подошёл, или я, или мы оба, но с каждым мигом, с каждым громким ударом сердца расстояние между нами сокращается. Мы уже стоим вплотную. Я могу различить каждую морщинку в уголках его глаз, каждую трещинку на губах. Среди тысячи отдельных личностей именно его личность меня заворожила.

Я забываю дышать, и шум в ушах, звучащий громче музыки, напоминает мне об этом. Делаю вдох и понимаю, что он пахнет мятой — от этого кружится голова, а редкие люди вокруг как будто деликатно отходят на второй план. Он наклоняется и целует меня. Как будто на самом деле мы всю жизнь искали друг друга среди любви других людей. Прикосновение губ, как удар молнии, после которого остаёшься живой благодаря чистой случайности. Объятия не дают упасть вопреки постоянно дёргающемуся поезду. Я опускаю веки и обнимаю его за шею. Кажется, что по воле случая я эгоистично захотела то, что есть у других, и тут же это получила... Пять минут прошло, или пятьдесят...

Проснулась. Открываю глаза. Лёгкий, едва уловимый шлейф мяты.

Серая ветка. Аннино.

"Чёрт, опять проехала".