Барабаны, да. Марш-марш, а потом кахон все ускоряет и ускоряет ритм фламенко. Не ладонью, не палочками - сердцем. Гори оно пламенем, Адским.
Удружили мертвые родители, мммать. Всего наследства ведьмин дар да гордость.
Читаю, спину выпрямляя поневоле.
Поствоенное пространство, такое маленькое, такое хрупкое. Знакомые все лица, канон. Да не он.
Девочка, в которой двоим погибшим отказала милосердная как мизерикордия госпожа канонный автор, продолжение и начало.
Очень взрослая, очень острая что ли. Об нее порезаться можно. И обжечься об нее можно. И... согреться. Вот бы кто ее еще согрел.
Поколение некстовое зацепило. "Старички" как живые. Те, кто жив, и те, кто не смог, - рАвно.
Сюжет понукаю, но не автора ни в коем разе. Автор творит волшбу, шаманят барабаны.
Угадай из меня никакой, и не важно кто. Главное - как.
Автор, спасибо! Уже почти не боюсь, что дальше барабаны замолчат или сфальшивят. Очень жду это самое "дальше".