— Вы как всегда любезны, Поттер, — сзади раздается скрипучий, почти неживой голос, но с такими знакомыми, хоть и полузабытыми интонациями! Аж волосы дыбом встали. Везде. Резко разворачиваюсь и расплываюсь в ехидной улыбке. Мерлин... прошло столько лет, и я ведь уже почти поверил...

— Добавьте: "Сто балов с Гриффиндора!", сэр. Поностальгируем вместе, — резко поднимаюсь и иду обниматься. По идее, я сейчас должен словить Ступефай или что похлеще. Но... Мне позволяют тесный контакт и даже не проклинают. Видимо, от неожиданности. Правда, и не обнимают взамен. А вообще — я же псих, так что с меня взятки гладки. Думаю, Снейп читал газеты и в курсе сложного состояния моего мозга. Да он и так это знал... Малфои, вон, пребывают в легком ступоре. Ну что опять не так? Снейпа врагом я перестал видеть хрен знает когда. При прочих равных я мог быть его сыном. И вообще, он меня терпел семь лет! А это почти подвиг. Так что даже если быть мне битому, то вполне заслуженно.

— Что вы себе позволяете, Поттер? Вы все такой же хам, как и ваш папаша! — грозно рявкает маг в ответ и отходит подальше. Точно, читал газеты. Опасается, что снова брошусь с немытыми лапами врастопырку.

— Оу. Мой папаша лез к вам обниматься?