Летящая к мечте

Сейчас так... до шумящего в груди моря, до солёно-сладкой воды на ладонях, что подрагивали от ложных-подложных тревог, а теперь - крыльями стали... мне не хватало вашей Луны, маленькой волшебницы без волшебных палочек и других условностей... она настоящая, особенная и, как уже писали выше, правильная в самом прекрасном смысле.
Хочется говорить стихами или петь тихо-тихо, да слова сгорают в костре. Сухие травы в руках зеленеют, серебристой росой звенят. И ты забываешь о дроблённых неурядицах, о сухом запылённом воздухе, и ты дышишь легко, словно берег рядом, словно люди и вправду были когда-то рыбами, чешуёй многоцветной сверкали в хрустальной чаше океана.

Вы подарили мне сотни ракушек, позвякивающих, звучащих, я забываю о них, запоминая черту, поперёк которой и девочка, и старик ходить не боялись. Ксенофилиус, как всегда, прав - магия внутри нас... а значит - и в вас, и в этой сказке-несказке тоже.
Рассыпать бы вокруг гальку вместе с солью морской, тогда примета чудесатого чудака в бумажном колпаке обязательно сбудется и камешки принесут вам удачу. Из оранжевого солнца, из жизнерадостно-жёлтого песка можно вымешать краски, можно изрисовать тьму - пусть теперь она ёжится от страха, пусть уходит к подземным рекам. Полосатые носки Луны, сказки от матери и волшебные существа от отца - моё сердце мерцает-светится, ох... Спасибо, слова - дотлевающая солома.

Мы сами себе маяки, корабли и дельфины. Молчится в такт заоконному дождю, мечтающему впадать и падать в... это также правильно.

У хранителя времени есть право на третий день. Он зовёт к себе взрослых, отпускает — уже детей, выходит к реке, достаёт калимбу или варган, и смотрит, смотрит,
как расходятся берега. Смотрит, как лица меняются, стирается боль и быль, как любовные лодки бесстрашно обходят быт, как любая правда становится искренней
и простой, как у прайда волосы выгорают в медный и золотой. У хранителя времени есть право молчать о том, как ищут пристанища, но обретают дом, как сидят
за чаем, рассказывая без слов, как белые чайки восток распарывают крылом. Исцелённые покидают палату весов и мер. У хранителя времени только неслучайное
на уме. Каждому чаду по счастью — пусть прячут сокровища в кулачке: куриный божок, деревянная бусина на шнурке.
У хранителя времени вселенная в рюкзаке.

...не знаю, почему именно этот стих, зачитанный-перечитанный когда-то давно, вспомнился, вырываю его из времени-пространства, чтобы просто сказать: в вас тоже вселенная спрятана, лесная, таинственно-правильная. Спасибо за неё в строчках и междустрочьях. Дом не стал моим Домом, но мне очень захотелось ступить на топкую тропку, я соскучилась по вашему стилю (отрывисто-мягкому почерку), в котором - настоящая тишь, в котором тебя колыбелят и тут же встряхивают ветви древних древ. Отзыв будет насквозь иррациональным, ассоциативным и сумбурным, что поделать.
Слепой, заштрихованный Брайлевскими семиточиями (шесть точек не для него), прорисован ярко, оттого вспоминаются полузабытые канонные образы, слышатся полузнакомые шорохи. Маленький оборотень, оборотивший к себе себя завораживает, как и сама квартира, как и взрослый Сфинкс, таящий в глазах ребёнка с иным именем, который бы неприменно взбежал на крышу, разбудив ночное небо голосом своим. Странные и не очень уместные мысли, но прыгучий-летучий Кузнечик отчего-то параллелится с Крисом из "Удивительных приключений" - легкокрылые дети мозаичных миров.
«Чужие сомнения мешают любой магии», а свои - тем более. "...если бы неверие в сказки отменяло бы существование эльфов или двуглавых драконов..." Реальности пошли бы сколами-трещинами, ушли бы в тряскую-вязкую трясину. Я верю в волшебство, болоту на коленях не обязательно становиться озером, оно будет памятью - этого достаточно. Спасибо за "врата духов" у моих любимых кельтов, за "сотворение мира" - не слышала о таком поверье Хантов и манси.
Часы вокруг меня тоже остановились, застыли по велению хранителя-Хроноса с шакальим взглядом да человечьим сердцем. Кажется, все ничейные вещи, все сокровища без хозяина можно потрогать - протяни руки, предощущай свист-посвист невидимых ветров времени. Рыжий прекрасен, глазами ангела видит сквозь, смотрит насквозь... бутылки сидра - деталь настолько верная, хочется усесться на перила веранды и вдохнуть яблочный аромат Авалона. Всякой тоске приходит конец, всякой магии - начало. Из разрозненных воспоминаний и самого текста складывается чувство, что вселенная в деревянном ящике - это оно и есть, чудо возвратившегося Дома - без него ведь никуда, в никуда разве.

Ура, вы написали. Первое - это эпиграф из Брэдбери - радуюсь ему, несмотря на мрачность всей истории. Тени ползут, тени удлиняются, они готовы располосовать тебя морозным воздухом, не трогай бледный рассвет - изранишь руки, кровь побелеет, застынет зеркалом с бесконечностью отражений.
Денни здесь - не драконье пламя - стеклянная королева, душу которой легко разбить. Мягкая тьма сочится кровью ледяных сачков да обескровленных бабочек, мягкая тьма поглотит любой отзвук звона. Укус багровеет, я сама могу прикоснуться к его огню, ощущая, как последняя волчица цепляется, вгрызается в улыбку - лезвие луны. Злая ирония сквозит в имени Бет, которая смогла спастись от семи бед, но... горько, долгая ночь наступает вместе с безумием, с недолговечной вечностью буквы "а".
Ох, финал-финал... Думала о подобном... Джон опять ничего не знает, а лица девочек замирают, скованные, закованные одной волей. пока.
"Это я", - шёпот прорастает внутри не зимними розами - тем самым снежным пеплом. Спасибо, горечь горит, обессиленное солнце падает.

Прочитала вашу работу ещё в июне, когда анонимность была не снята, и хоть в угадайку не ткнула, всё равно рада, что моё предположение оказалось верным. :) Ура, экзамены позади, я могу оставить полноценный отзыв.)
*достаёт тот самый шотландский пледик и расстилает его на краю летних дождей, где радуга вьётся-начинается* Ох, первое и самое важное здесь для меня - это память. Память, без которой мы вертимся в мельнице Молоха... страшно терять себя вот так. но Грусть звенит легко, потому что миссис Хатсон не утратила ясности ума, её жизнь спрятана в закатах, взбрызнутых бризом Северного моря (там они с папой нередко будили раздумчивые берега своим счастливым, лазуритовым смехом), в хрупких оледенелых рассветах, в пендибулях и пирожных...
И Шерлок, и Ватсон прекрасны, атмосфера канона не нарушилась - обогатилась. Цветущая яблоня будто хранит часть Авалона, шепчет-поёт по ночам маргариткам, розам и георгинам о фее Моргане... простите, что-то меня унесло. :) Чай с молоком, ухоженный садик, мисс Тёрнер, пасека в Суссексе... спасибо вам. Так и хочется растопить в камине густые туманы, чтобы по-британски сдержанная саламандра проснулась среди золотых угольков.

Ох, я стала и северным волком, и красным вороном, и миром в мире... Как же это прекрасно, гармонично и по-звериному чутко, словно с глаз чардрев ветер соскабливает тонкую слюду слёз, словно время течёт-перетекает в тебя, в ветвистые вены-артерии, в заскорузлость корней.

"— Ты проворонил обед, ворона!" Люблю игры со словами, до сих пор где-то в предсердии раздаётся оклик звонкой ребятни, присыпанный хлопьями не снега - хлопков: "— Проворонил, проворонил!"
Мальчик Бран затерялся, забылся, забыл о том, что вся его семья - стая ворон, поселившаяся на вышке мейстера лювина... где реальность? где грозди грёз? Я чувствую, как Луна двоится-серебрится в глазах Слепого, как она пружинит под его лапами и зовёт кто-то тихо: "Бран-дон".

Здесь столько отсылок к обеим канонам, бережно сплетённых в одно неделимое, что дыхание перехватывает от горечи лесных трав да болотистых топей. "Моё милое, летнее дитя", - говорила-пела старая Нэн, а Робб улыбался, твёрдо стоя ногами на земле, подлетая слегка, только чтобы вернуться вновь. Спасибо за каждую надпись, особенно за песню, которую суждено петь детям обоих лесов.

Седой и Бринден. Бринден и Седой. Это было очень неожиданно... пропадаю то ли в шелесте дымового плаща, то ли в тиши полой пещеры. Винные пятна расползаются, образуя очертания слова "reven-never"... тут мне совершенно внезапно вспоминается Эдгар По со стихотворением "Ворон". Всему своя цена-бесценность, своё время-безвременье.

P.S. Стиль ваш остаётся таким же замечательным. :)

Ох, знали бы вы, как моё сердце билось-колотилось, когда я увидела отзыв. :))
Это всё Кинг, его небезызвестный роман и разговоры с вами. Наверное, не получилось реализовать идею в полной мере, но хоть так, штрихами да чернильными кляксами.)

Спасибо-спасибо-спасибо. Картина менялась, окрашивалась то углём и сангиной, то цветными мелками... я слишком долго баюкала образы. Так радостно, что они получились яркими... и, кажется, сбили вас с ног. Неудивительно, здесь много тумана... за ним и вправду есть... есть альтернатива. Там Дана если не заменяет Кристин, то хотя бы пытается поддерживать Нейтана... а он периодически выпадает из сознания, впадая в измученную реальность, где погиб сам. Прескотт интуитивно понимает всю неправильность происходящего (не зря же ему слышится та реплика, которую Хлоя произносила в женской уборной, в начале-конце), но сделать ничего не может - и Дана всё равно оказывается в проявочной, и город продолжает плести-сплетать пространство- время.
Тепло должно быть, несмотря ни на что, я согреваюсь вашими эмоциями.

отдельно благодарю за стиль, за то, что заметили однозвучность, оно само в голове и сердце складывалось. Люблю русский язык - неисчерпаемый, омонимичный.

Анонимный автор
Я теряю слова... спасибо... ваша реакция особенная и бесконечно важна... она превращает мои эмоции в тонкие радужные мосты, с которых можно только взлетать. Очень жду деанона, вдохновения вам семицветного. :)

Ох, думала сделать перерыв, но ваша работа притянула к себе второй стороной двери и я, осторожно ступая, вошла внутрь.
Время - рефрен всего, стрелы - не стрелки часов - попадают в сердце, но Панси только морщится и дальше идёт, и спину не сгибает. Знаете, мне кажется, у неё получится сбросить с горящих-тлеющих плеч идеально выглаженную блузку и жить не так, как хотят родители или фантомное общество.

"Есть неудачники, есть лентяи, есть талантливые, а есть тупицы вроде Гойла — для сохранения баланса".
Цинично, зато прямолинейно и правдиво, в этом она, девочка с глазами, очерченными усталостью: в острых углах, в умении критически смотреть вокруг и чувствовать людей, пускай и через призму собственного мироощущения.

Страшно... сколько таких взрослых детей, которых не обнимают, не гладят по голове дольше положенной, иссушенной в край секунды... Я радуюсь тому, что меня обошёл стороной холод фарфоровых кукол ("не трогай, положи на место - это же антиквариат, уникальный экземпляр, жемчужина коллекции"). Улыбка моя тихая и полынная, потому что многие не ценят свой Дом, у многих же его попросту нет.. Панси - одна из таких. Тишина и лёгкие шорохи цветов лаванды напоминают о том, что папа в самом деле умел рассказывать сказки о горных троллях и смешно пародировать их голоса и жесты, а мама - любила крокусы - вот бы сплести ей венок.

Детали-детали-детали... Макгонагалл, Гермиона и Ханна, окутанные книжной пылью, сахарное лицо Слизнорта, низкий голос Милисенты и Даже Джемма Фарли... На пальцах - корица и талый снег, в душу льётся патокой взгляд Марты. Что же до Трейси...
"Пэнси молча кивает, чувствуя себя немножко виноватой, ведь она по-настоящему дружеских чувств к Дэвис не испытывает".
Подобное когда-то было знакомое и мне... треснутое зеркало в потёках прошлого еле слышно смазывает отражения, капли дешёвых духов заместо песчинок.

Спасибо вам огромное за небогатых Паркинсонов, за Панси без излишней, пафосной надменности и за историю, аритмично стучащую под сердцем.

Наиля Баннаева
читатель 1111
Да, у Гарри вполне могла быть какая-нибудь ерунда (знаю, о чём говорю), не подлежащая лечению или корректировке, но это так, натягивание часовых механизмов на нижнее бельё. :D Логика иногда уходит, а магия появляется. :)
И вам спасибо за тепло и прекрасный тыквенный пирог.)

Наиля Баннаева
Ой, почему-то ваш ник не отобразился в моём последнем комменте... Мне завтра (сегодня) рано вставать, потому тоже вынужденна удалиться.) Всем спасибо за рассуждения и интересные мысли.) Доброй ночи и крылатых котов. :3

читатель 1111
Джин Би
Ага, предлагаю немножко увеличить наш волшебный пледик, не то его постигнет участь сказочной рукавички. :d
Таню Гротер не читала и вряд ли прочту, но тут сам собой напрашивается вывод: очки Гарри не были дороги как память (они же не связаны с родителями), значит, Роулинг вполне могла оставить их в качестве такой себе художественной детали - типичной, от того и понятной всем.)

Наиля Баннаева
Когда-то видела такое мнение и отчасти согласна: Гарри, в некотором роде, архитипичен, каждому ребёнку и даже взрослому легко отождествить себя с ним. Он не выделяется особенными чертами характера или привычками, я, например, встречала не так уж много людей, которым бы нравился этот персонаж без всяких там пейрингов.

Наиля Баннаева
Ценю интеллект в людях, но он тоже разным бывает... гибкость ума лично мне импонирует больше сухой рациональности. Думается, я - хаффлпафка, дискриминация этого факультета, порой, вызывает недоумение... Да здравствует равенство! :D Долой стереотипы о простецких и до крайности непосредственных барсуках.)
Ооо, понятно-понятно, такие вот леди, что кажутся железными.)))
Да, надеюсь, сэр Генри вернётся к нам.) Кто знает, может, Читателя1111 ещё присоединится ненароком.)

Whirl Wind
О, пополнение мягколапой компании. :3 Заходите, вернее... заползайте.) *наливает бокал воздушного пунша*. :))

Наиля Баннаева
Когда я принялась читать ГП, в общих чертах знала, кто с кем и что к чему, поэтому особого разочарования не было. К слову о рыжеволосом шахматисте, многие недолюбливают его за то, как он поступил с Гарри во время турнира трёх волшебников, как повёл себя в "Дарах смерти", при том влияния Крестража вовсе не учитывается... Я же Рону симпатизирую, в нём, на мой взгляд, живые недостатки и солнечность.)
Но мои любимые персонажи - чудесатая Луна и чудесная Тонкс. :)

Наиля Баннаева
Ахахаха)) к паю, кстати, я отношусь тепло - приятный пейринг.)

Наиля Баннаева
Ух ты, вот так вкусность, спасибо огромное. :3 Кэрролл... *мечтательно заглядывает в кроличью нору* :)

Генри Пушель Просветленный
Наиля Баннаева
О, какое весёленькое обсуждение.) *ставит на стол три бокала пэри (грушевого сидра) и бросает туда пару-тройку коричных звёзд*

Наиля Баннаева
Ох, можно мне превратиться в чеширского котёнка и заползти под тот самый плед?) Краски на нём горят светляками, а я бесконечно рада, что понравилась и эта мягкая придумка, и мой отклик.) Спасибо, такие эмоции - настоящий заряд искристости, вдохновения вам и глинтвейна пряного.)

Добавлено 18.04.2017 - 21:28:
Генри Пушель Просветленный
О, благодарю, я сейчас начну звенеть, как вода в волшебном фонтане Броселианда. :) А отзыв - это всегда отражение прочитанного.)

В этот снежный апрельский вечер очень приятно читать-перечитывать вашу историю, что связана из мягкого дыма-шёпота трубки, из шелеста писем и лепестков желтофиоля, конечно же.
Тут не единожды писали о прекраснейшей стилизации - да-да-да, она чудесна, но больше всего меня зацепила тонкая (нет, по-английски утончённая) детальность. Я узнала множество интиресностей: Генрих Брокар и его косвенное отношение к производству "Красной Москвы", букеты восковые, фарфоровые и т.д. Замечательно, когда автор использует реально существующие компании - "Penhaligon's", когда даёт ощутить атмосферу изображаемого времени:Эдинбург, залив Форт-оф-ферт, Кауденбит, обрамлённый угольным дождём. Я люблю шотландию и потому особенно радуюсь таким вот штрихам. :)

Персонажи позванивают колокольцами, что бережно вложил им в ладони Конан дойл, ощущение, будто меня напоили тем самым бергамотовым чаем, а ещё набросили на плечи шотландский плед, который теперь стал любимцем в семье Ватсонов - подарок Агаты, греющий и разум, и сердце.
Не сказать, что личности преступников и их мотивы меня ошарашили, но главное - в тексте присутствует лёгкая, топлёная неторопливость, изящность и узнаваемость как канонных, так и новых героев, будто ты уже встречал их где-то там, в голосах страниц, шелестящих лавандовым туманом.

P.S. Поздравляю с победой. :)