Просто Ханя

Все меньше любится, все меньше дерзается, и лоб мой время с разбега крушит.
Приходит страшнейшая из амортизаций — амортизация сердца и души.
Товарищ Маяковский (с)
#внезапное #прекрасное #стихи

Писателю на заметку

#стихи #литературище #про_книги

Мой любимый автор - Евгений Лукин. Писатель. Бард. Порсто хороший человек. Свидетель уже ушедшей эпохи распада Союза. И вот как начнешь читать его стихи про то, так мороз по коже.

ПРОГУЛОЧКА

Песня о Бендерах 1992 г.

Вот оплот сепаратизма – детский сад.
Перекрытия лохмотьями висят.
Как в копеечку легли десятки мин.
Хорошо с пристрелкой было у румын.

Я бреду через Бендеры наугад
под внимательными взглядами солдат,
а над нами, как изваянная злость,
заводской трубы обглоданная кость.

Нет в округе неисклёванной стены.
А окошки-то уже застеклены.
Страшновато и нелепо вместе с тем –
будто стёкла оказались крепче стен.

Тут и там асфальт расплёскан, тут и там.
А за мною сумасшедший по пятам.
– Ты! Турист! – кричит. – Гляди, куда забрёл!
Где ж ты был, когда бомбили нас, орёл?..

Но послушай, да ведь я ж не виноват,
что ни разу не попал в подобный ад,
не свихнулся и не выгорел дотла, –
просто очередь до Волги не дошла.

По Бендерам, по Бендерам – в никуда,
в предстоящие, пропащие года...
По Бендерам, где грядущее страны
тупо смотрит из проломленной стены.

#стихи #хроники_смутного_времени

Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла всё это —
города, человеков, но для начала зелень.
(С)
#стихи

История написания этого стихотворения, как и его авторство, довольно спорны. И если насчет авторства все сомнения разрешились нижеприложенным видео, то история так и остается несколько невнятной.
Дескать, к Бродскому на некоем светском приеме подошли некие очень идеологически (в национальном смысле) заряженные люди и завязался бурный диалог, в результате которого нобелевский лауреат был сильно задет. И слава всем богам, что только морально.
Дело было в 1994 г.
На экзистенциальный вызов поэт ответил как, собственно, поэт. Стихотворение хотя и типично бродское по построению фраз и излюбленным приемам, категорически нехарактерное и несет заряд резкого острого чувства.
За него Бродского, политэмигранта, вынужденного покинуть Родину, заклеймили ымперцем в определенных кругах.
Что меня немало удивляет, потому как если дать себе труд проанализировать его творчество, то очевидно все как день. Ничего нового о себе и своем отношении к своей стране в конкретном произведении он не сказал.
А теперь, собственно, сабж. Публиковать текст по непонятной мне причине нельзя, так что послушаем стихотворение в исполнении мэтра.

#в_продолжение_темы #стихи #видео

Осень ранними дождями
Нас готовит к легкой смерти,
Чтоб не страшно было слушать
Её робкие шаги..

#стихи #не_моё
Там где-то здесь про осень стихи вспоминали, а.

Даже не знала, что есть такой стих.
Сижу я на кухне, тихо пью чай, по телеку в передаче ребенок читает стихотворение со словами: трамвай, собаку переехали, плачет бедная, встает из-под трамвая и говорит "живая!".
Поперхнулась чаем, думаю, херассе чернота какая! Чего бедные ведущие от юных дарований не наслушаются.. решила поискать чудо-стих... и нашла! Внезапно!
Агния Барто, 1933 г.
#внезапное #искусство #стихи

Стих на злобу дня
Ужасно… Ужасно… Ужасно!
Лагает… Лагает… Лагает!
Фанфикс с текстАми моими
И с перепиской с друзьями!
Когда же! Когда же! Когда же!
Закончится это?
Не знаю…
А жаль!
(c)плагиачено сами знаете откуда.
#стихи #хроники_смутного_времени #ханя_молодец

Да, раз уж вспомнили, грех не принесть боянище. Оно милое, как все из под пера the_mockturtle
PS там в комментах есть и продолжение
Пахнет Мисима катаною ржавой,
Кинг - катастрофою в меру кровавой,
Запахом шахты несет от Золя,
Пахнет Кольцов как цветы и поля,
Диккенс - то ёлкой, то бедностью (честной),
Сартр - обедом в тошниловке местной,
Кафка - конторой с налетом дурдома,
Тютчев - весенней грозою и громом,
Пылью театра пропахся Моэм,
Только фикрайтер не пахнет ничем:
Сколько и чем ты его ни души -
Всё не придушишь порывы души.

УПД оттуда же

Пахнет Набоков берлинским эклером,
Сэр Конан-Дойл - благородным портером,
Борхес - осенней кленовой листвой,
Перуц - холодной водой дождевой,
Пахнут Платонов и Гашек портянкой,
Честертон - пивом, пшеном и овсянкой,
Пылью - Рат-Вег, инкунабулой Эко,
Водкой - Кортасар, и спаржей - Сенека,
Маркес - промокшею дранкою крыши,
Только фик-райтер... об этом - см. выше

и так далее..
#в_продолжение_темы #про_книги #мимими #стихи

#звездные_войны #стихи #баян
Падме нет, кругом враги,
нахрена мне две ноги.
Отруби мне обе,
Оби-Ван Кеноби.
(с)#не_моё

Три дня, от зноя портупея,
он по пустыне аксакал,
потом, от страсти батарея,
её, трахея, он вокзал,
но тут, от гнева гонорея,
ужасен, кулебяк и гуж,
ворвался, мордою аллея
и местью диарея,
муж.

Пишут, что это © the_mockturtle
#стихи

#стихи #не_моё #чудесное
Послушай, нас с тобой не пощадят,
Когда начнут стpелять на площадях.
Hе уцелеть нам пpи любом pаскладе.
Дошлют патpон — и зла не ощутят.
Послушай, нам себя не убеpечь.
Как это будет? Вот о том и pечь:
Вокpуг тебя пpохожие залягут —
А ты не догадаешься залечь.
Минуя улиц опустевший стык,
Ты будешь боpмотать последний стих,
Наивно веpя, что отыщешь pифму —
И все гpехи Господь тебе пpостит.
Живи как жил, как бpел ты до сих поp,
Ведя с собой ли, с Богом pазговоp,
Покуда за стволом ближайшей липы
Не пеpещелкнул новенький затвоp.
(с)опирайт, Е. Лукин

Дореволюціонный Совѣтчикъ прекрасен.
Впрочем, как всегда.
Шедевр - Моя бабушка постит в Фэйсбук
Стихи прячу под кат, ссылка на видео - тут.

Как-то спит себе кисё,
вдруг идёт поэт Басё.
Взял невинную скотину
и увёз домой в таксё. (С)

#котики #стихи #в_продолжение_темы

с утра оксана на работу
проснулась разогрела есть
сходила в душ и с криком похуй
в кровать обратно заползла
(с)

Самый лучший перашок за последние полгода. Нет, эвер сиин.

#внезапное #стихи

#стихи #чудесное

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне --
как не сказано ниже по крайней мере --
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

Do not go gentle into that good night,
Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,
Because their words had forked no lightning they
Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright
Their frail deeds might have danced in a green bay,
Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight,
And learn, too late, they grieved it on its way,
Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight
Blind eyes could blaze like meteors and be gay,
Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on that sad height,
Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light.

Dylan Marlais Thomas

#стихи #чудесное #внезапное

#стихи #люди #мир_снаружи

Все, что вам нужно знать о Хане: в детстве сочинила чудное стихотворение, начинавшееся так

Как страшно ей в могиле,
Как холодно, как тяжко,
И черви дождевые
Опутали бедняжку.
Недавно она пела,
Смеялась и резвилась,
И вот теперь в могиле,
В могиле очутилась...

И еще пара строф на могильно-страдательную тематику. Лет тогда Ханичке было десять-одиннадцать. Кто бы мог подумать!..

#банальные_факты #в_продолжение_темы #чудесное #ханя_молодец #стихи

#не_моё #цитата #чудесное #стихи #много_букв
Джек-с-фонарём, про выход из зоны комфорта, и это правильно:

За окном - деревья, мосты, посевы, поезд мчит, дорога ведёт на север, ты кого-то ищешь? Наверно, Севу - поищи его во втором купе.
Севе двадцать: смуглый, веселый, грубый, укротитель лучших московских клубов, только взглянешь - сердце танцует румбу, Севе двадцать: время любить и петь.
А вагон бежит, громыхает грузом, продают сканворды и кукурузу, завтра будет лето, но Севе грустно - впереди три месяца скучных дней.
Папа - важный босс, у него проблемы, что-то с фирмой, банком, налогом левым, уезжай на лето, сынок, в деревню - от Москвы подальше, к чужой родне.
Позади остались огни и цены, и громады вечных торговых центров, позади друзья, что, наверно, ценят (эй, пойдёмте в Мак, угощаю всех!), повернуть обратно б, вот там бы, там бы...застилает дымом гремящий тамбур, позади - высотки, кафешки, дамбы, рассекают рельсы поля в росе. Всё собрать в кулак, потерпеть, не бросить, подождать, пока не наступит осень, повернуть обратно б - но слишком поздно. Что ж, сиди, к стеклу прислонись спиной.
Вроде всё понятно - вот едет поезд, на часах другой остывает пояс, засыпает Сева, совсем расстроясь, он приедет завтра под утро, но...

...Он не знает - скоро всё станет ярким, вспыхнет жаркой свечкою из огарка, обернётся скука судьбой, подарком, всё вокруг изменит, перевернёт. Всё начнётся с первой случайной встречи - вот он с кем-то вместе идёт на речку, чьи-то песни, шутки, гитара, вечер - и внутри как будто бы тает лёд. Самых близких сложно найти нарочно - в вереницах дней, в вычисленьях точных - мир не терпит end'ов, концовок, точек, кораблей, навеки зашедших в порт.
Самых близких жди по биенью пульса, череде событий, совпавшим вкусам, рассыпает лето черешню-бусы, оставляет след на кармане шорт. Вот июнь - знакомства, дожди и листья, догонять кого-то по тропкам лисьим, по утрам заваривать чай с мелиссой, отыскать Медведицу в полутьме, вспоминать самим (интернет не ловит!) - как готовить кексы, солянки, пловы, хвастать всем в деревне своим уловом - в полдень речка белая, словно мел. Вот костёр в июле - и запах дыма, руки после ужина пахнут дыней, "подари мне велик!" "отстань, дубина!", "господа, мне кажется, мы шпана!"
Отраженье в озере - ты ли это? Вот загар и кудри как у поэта, колыхает майку под жарким ветром...а мобильник? Месяц в других штанах.
Вот и август - словно всю жизнь здесь прожил, набивать рюкзак золотистой рожью, наблюдать, как стало трухой и ложью всё что так терзало тебя внутри.
Сохрани же лето волшебным гребнем - пусть в тебе живёт, колосится, крепнет, сохрани и в холод тепло деревни - в ней любой из страхов твоих сгорит.
На прощанье в воду - гурьбою, вместе, закусить зубами железный крестик, если будет грустно и будет пресно - по полям письма побежит строка.
Ветер дует с юга - велик и вечен, в твоей жизни будет сто тысяч речек, и не раз еще мир возьмёт за плечи, оглушит тебя переменой карт.

Позади - стоянки, леса, траншеи, Сева едет - камень с реки на шее, в голове - с полсотни лихих решений на сентябрь, год, на десяток лет.
Сева станет - боссом ли, дипломатом, музыкантом, мимом, речным пиратом - всё возможно, коль не свернёшь обратно, если лето спит на твоём крыле.
На вокзале - куча друзей, знакомых, из купе доносится запах дома, вся столица стала большим паромом - всё дымит и крутится допоздна.

Поезд едет - чинно и осторожно - всё случится, только немного позже.
А пока он просто сойдет с порожка.
и никто
не сможет
его узнать.

припасть