AmScriptor

#стихи
#masseffect

...Я как-то слышал, кроган говорил, ножом у рахни вырезая сердце:
"Галактика – лишь кучка огоньков,
Что тлеют, чтобы вскоре разгореться."
На удивленье мудрые слова для крогана, неловко мне признаться.

Но я запомнил то, что он сказал, и вот что стало мыслью турианца:
ведь в каждом огоньке – своя искра, истории о чести и отваге,
нырнешь туда – и сам не будешь рад, что оказался в этой передряге,
где каждый шаг – надежда или смерть; где может быть вот-вот тебя не станет – но если нам случится умереть, то кто рискнёт сразиться со Жнецами?
И кто пойдёт галактику спасать, когда мы руки с головами сложим?
А потому покоя нам не знать, покуда мы Жнецов не уничтожим...

За жизнь я встретил множество солдат – бесславных, знаменитых и отважных, знал тех, кто за планету жизнь отдаст, и тех, кому до дрожи в теле страшно. Мне доводилось раненых встречать, и отбывать на битвы мне случалось...
Гудели ретрансляторы: "Прощай!";
Друзья же уходили, не прощаясь.
Я чтил погибших, будучи живым, я видел мертвецов ещё живыми... Но если в ткань Вселенной вшиты швы – то нити их одно слагают имя, что звёздным ветром шепчет в пустоту, доносится на дальние планеты, в сердца стучится – хоть беззвучен стук, но многие сердца ему ответят.

Бойцов, как ты, не знала Цитадель, не знали ни Жнецы, ни протеане – не мог бы вспомнить, если б и хотел, как много раз ходили мы по грани. Как много пуль вонзалось в твой доспех, и сколько руки жгло от перегрева, как ты смеялся на глазах у всех, сгорая в одиночестве от гнева... И всё же ты сильнее гнева был – умел объединять и добиваться, и в шуме несмолкающей борьбы ты время находил для турианцев, для кроганов, азари и людей – для каждого, кто шёл с тобой бок-о-бок. Ты был опорой....

Мне так жаль, что "был".
"Нормандия" летит без остановок.
А за стеклом – десятки тысяч звёзд... Одна твоя , пусть это и нелепо.
Я слышал, кто "Вакариан" шепнёт
Вселенной –
от неё услышит "Шепард".

#стихи

Немного мрачняк, но такое сегодня настроение.

С огоньком любил поиграть Артёмка:
Яркий зайчик прыгал, искрой треща,
На него смотря, он смеялся громко,
Как танцует свора таких зайчат!

С детства выжег Тёма все спички в доме,
Разводил костры, разжигал огонь,
И плясал, покуда в спине не ломит,
И пускал зайчонка в свою ладонь.

Говорили Тёме взрослеть скорее:
Мол, опасно, Тёма, с огнём играть,
Но Артём не слушал: ему виднее,
С чем давать зайчонку потанцевать.

Хочет свечку зайчик - на ней и пляшет!
На мангал? пожалуйста, силь ву пле!
На дрова? прошу, допляши до сажи!
Пусть вода, как лава, бурлит в котле!

"Прекрати играть, ты себя погубишь!
Ты себя опалишь, ты слишком мал!"
Так кричали те, кто огонь не любит,
Но Артём не слушал: Артём сжигал.

***

Зайчик кушал всё, что Артём попросит:
Чью украл игрушку, испортил вещь, -
Всё тащил к зайчонку, тот съест, не спросит,
Верно будет тайну его беречь.

Он отцовский спрячет ремень из кожи,
Чтобы Тёму отец не лупил ремнём,
Кошелёк сворованный спрячет тоже,
"Раз они теряют - то я при чём?"

Целый дом однажды "упрятал" зайчик,
Чтобы было обидчикам поделом,
И тела их тоже к себе в карманчик
Утащил (его попросил Артём).

Он варил Артёму густые смеси,
Помогая денег за них поднять.
Поджигал сигару, считая: "двести...
Триста, сорок... Четыреста тридцать пять..."

В дверь стучатся, а Тёма всё кормит зайку.
"Не сжигай, оставь нам хотя бы нал!
Мы отмажемся, как-нибудь их подкупим!"
Но Артём не слушал: Артём сжигал.


***

Подкупил Артём своего братишку:
Мол, "давай поднимем нехилый кэш!
Ты играться будешь с моим зайчишкой
За меня, и денег - хоть ложкой ешь!"

Согласился брат, мол "нужны же бабки",
По рукам ударили на раз-два,
Танцевали вместе они до ночи,
Тёма с братом, зайчик — и вещества.

Зайчик любит Артёма с его братишкой,
Помогает, варит для них дурман,
Лижет пальцы, чтоб не бесились слишком,
Чьи-то вещи прячет себе в карман,

И тела, бывает, он тоже прячет,
Превращая кожицу в перегной,
Ничего не спросит дружище-зайчик:
Зайке в принципе, будто бы, всё равно.

"Может, их отпустим, не надо, Тёма?"
"Может быть, он правду тебе сказал?"
Братик трусил, мямлил, просил Артёма,
Но Артём не слушал: Артём сжигал.

***

В центре кухни что-то по типу тела.
Шея свёрнута, запах - такой, что рвёт.
Тёма смотрит на тело его братишки,
Уже скоро зайка его возьмёт.

И займётся дом в небывалом танце...
"Ты же знал: так будет. Ты точно знал.
Нам мотать пора, брать бабло, скрываться..."
Но Артём не слушал...

#стихи

в детстве я часто так сильно падал - были все ноги в крови до пяток,
я возвращался домой помятый, был очень горд собой.
ноги все были в пыли дорожной, я был не слабый, но осторожный,
рвал постоянно я подорожник, чтобы прошла вся боль.

шёл за тобой по асфальту, снегу, пыли, камням, по деталям лего,
прыгал, шагал, иногда я бегал под проливным дождём.
шёл и ругался, храбрился, трусил, бегал, сдыхал, говорил - "да х*й с ним",
ты предлагал - я кивал "допустим". знал - всё равно дойдём.

были под кедами пыль и лужи, жар как в пустыне, мороза стужа,
было как надо, бывало хуже, бывало "и так сойдёт".
но когда нужно, шагая рядом, мы подорожник искали взглядом,
вот он, родной. всегда там где надо. с краю, растёт и ждёт.

что мы закроем им наши раны. мы закрывали - и как ни странно,
он помогал нам. ошмётком рваным он облегчал нам боль.
детство прошло, подорожник тоже. Регенерация стала сложной,
раны затягиваются под кожей. но часть - навсегда со мной.

боли когда-то уйдут... возможно.
время поможет, не подорожник.
кого-то другого он у дороги сейчас терпеливо ждёт.
мне помогать он уже не будет. стал я к его волшебству иммунен.
как-то сложилось, что подорожник
на кладбищах не растёт.

#стихи

мой (нелучший) друг, я зачем-то тебе пишу (ты возможно прочтёшь, но поймёшь ли, что о тебе?); я как прежде жив, даже вроде пока дышу, и подошвы топчу, слишком часто сходя на бег.

только он бесполезен - мысли всегда со мной. отстают, нагоняют, мучают и снуют. я бегу всё быстрее (благо, не за тобой), и тащу свою сумку (благо, что не твою).

я когда-то сказал тебе, что не отстану впредь: буду трудиться, чтобы тебя нагнать..
много случилось. войны, болезни, смерть,
в общем, достаточно, чтобы я смог понять,
что между нами всегда разрасталась щель
с самого первого дня, с самых первых строк,
мне так хотелось верить... (да и вообще,
мне бы хотелось чтобы...)

Да видит бог,
Мало ли что мне хотелось. Я зол и груб, я раздражён и обижен до хмуроты. долго бежал за тобой, только чтоб понять, что прилагал больше сил, чем когда-либо - ты.

но зачем пишу я, зачем тебе трачу слог? не прочтёшь, не услышишь, скажешь, что пустяки.
это всё потому, что не чуя от бега ног, я всё так же помню лёгкость твоей руки. помню нашу дружбу, лёгкую словно лист, и паршивые шутки, и на капоте чай, и твои сигареты, наш неумелый твист, и гитарные струны, реплики невзначай;
и лукавый взгляд, неслучайность встреч и веселье дней, звук твоих шагов, шелест перьев, какой-то стих, самокаты, крыши, фотка (там ты на ней), бесконечный май и картавость голосовых.
и пустые строки (в солнце им всем гореть), и хорошие фотки (там только мы с тобой), я бы всё это лелеял бы так и впредь,

только то, что я это помню,
не глушит боль.

#стихи

Пули свистели, в куски кромсали, люди блестели и угасали, кто-то жал груз, кто-то — в пол педали. Кто-то ещё был жив.
Каждый бежал, не хотел быть в клетке, кто-то сбегал (удавалось редко);
Но каждый первый из Альбукерке знал: Начо не убежит.

Начо поднимется и ударит, Начо любой озверевшей твари всадит патронов десяток в харю, Начо — он в доску свой.
Сунется там, где другие струсят, выжмет, добьётся и не отпустит, надо — сожрёт и живьём закусит, ему это не впервой.

Начо преследуют и прессуют, в Начо стреляют не в холостую, Начо всегда головой рискует, следуя до конца,
Начо не страшно, что словит выстрел, он не боится кончины быстрой. Начо не трус — но он так боится, что смерть заберёт отца.

Что ошибётся случайно дверью, что постучится — и не поверит старый отец, что всё это время Начо ему так врал. Смерть не бывает несправедливой, смерть забирает неторопливо, честных, усердных, простых и милых, тех, кто её не ждал.

Начо сжимает покрепче пальцы на пистолете, чтоб не бояться. Он смело выйдет один на двадцать — и всех он отправит в ад.
«Каждый идёт пусть своей дорогой, только отца, смерть, прошу, не трогай, он не причём».
Начо склонит ноги. Папа не виноват.

Все виноваты, мужчины, дети, все умирают, и те, и эти. Кому-то и Начо предстанет смертью, чью-то обломит жизнь.
С каждой секундой он ближе к краю. Все в Альбукерке прекрасно знают,
Знает картель, Саламанка знают:
Начо не убежит.

#стихи

мы многое хотели - не срослось, мы много обещали - не случилось; о многом мы мечтали - не сбылось, а многое нам даже и не снилось. и солнце в отражениях Невы, и пражских крыш пологие раскаты когда-то - в нашем будущем; увы, теперь уже они "давно когда-то". мы много обещали рассказать, купить, скататься, посмотреть, приделать, и многое могли б ещё успеть, и точно не сидели бы без дела. ныряли в каждый омут с головой (я не нырял, я был благоразумен), бежали и дышали синевой ночного неба...
а потом ты умер.

и всё! ни звёзд, ни крыш, ни облаков. единым днём, расплывшимся на зиму, январь душил, был пасмурным февраль, был холоден и ветром жёг мне спину; он так был тёмен, хоть глаза коли, он так был холоден, что Арктика дубела. светило солнце - будто бы не мне. лежало тело - будто бы не тело. я даже посмеялся про себя: не раз ведь слышал от кого-то "жизнь жестока", и много видел, многое терял, и много пережил нелепого, - но только..

не так нелепо, тихо, невзначай, мне думалось, судьба вершит убийство. мне кажется, как будто у неё особенные счёты к оптимистам. кто ярче жил - нелепее умрёт, оставив послевкусие и горечь; в огне сгорит, провалится под лёд, под солнцем высохнет в пустыне (или в море). ни завещаний, ни последних слов, ни просьбы позаботиться о детях, обрыв и точка. надпись "вот и всё!". и много обещаний тем и этим. на фотках замерший безжизненный оскал, непройденные боссы в "черепашках", и небо, и безумная тоска, и то, что ты...
а, впрочем, и не важно.

январь прошёл. он с треском проиграл. мы вместе - он один (и мы сильнее). поджав хвосты, в грядущее удрал, и долго показаться не посмеет. расцвёл июнь, оставив позади весь холод, темень, снег и пятна крови. январь ещё наступит, но теперь мы будем, уж поверь, к нему готовы. мы выжили (хоть и не без потерь), поднялись, улыбнулись - и за дело. я шаг за шагом делаю теперь, и думаю, что ты бы так же сделал. ты б шёл вперёд, не выстроив маршрут, не важно, пусть дорога и терниста!

пускай тихони дольше всех живут,
но дальше всех заходят оптимисты.

не ну раз такое дело... #стихи

пиши грязнее, проще, громче, чаще. пиши и избегай деепричастий, пиши крикливей, ярче, истеричней, пиши тусклей, понятнее, обычней; пиши, засунув в горло все пять пальцев, и с длинной чёрточкой! (зажми alt015), пиши, чтоб разжевали и сблевали, пиши про регистраторы, педали, про АКБ, полипы, камни, кресла, про лужи, про лужайки, про аресты, манипуляторы, похмелье, дачи, крыши, отделку бани; чем там звёзды дышат? и как живут, как строят, как скандалят? пиши, чтобы зп побольше дали, про ламината свойства и текстуру, про мэра и про прочие "фигуры", пиши про сауны, особняки и огороды, пиши про то, что нужно! для народа! пиши про то, что чистенько и пусто, какая проза, идиот, какие "чувства"?
пиши про утепления для лоджий, и как пожарить стейк, конечно, тоже! как выбрать триммер, автомасло, про паркеты (но только избегай иноагентов), пиши про средства для загара и от солнца, пиши про мусор (лучше продаётся). кричи кликбейтом, пусть толпа оглохнет!

пиши про мусор, дорогой,
но лучше сдохни.

#стихи

...статую - вдребезги, в крошево - пьедестал. всё, что случилось - ложь и воспоминания. бегал, молился, верил, но так устал, всё осталось - рушить до основания. битой махать, на осколки дробить тепло, выдавить, выблевать, высморкать, отмахнуться,
/Нет, от этой любви не вырваться, не проснуться,/
бить и ломать - немудрёное ремесло.
всё же сложнее строить на облаках, зыбких, как память, ласковых нежных сгустках. рвать себе волосы, шею сжимать до хруста, гнать мысли прочь, пока тянет к тебе тоска. всё забывать, всё прощать, лишь себя ругать - "это всё я виноват, что фундамент вязкий"; боготворить и любить, сочиняя сказки, тщетно пытаясь построить на облаках
что-то прочнее скал и столетних гор,
что-то такое... тёплое и родное?
облачный замок, невозведённый мною,
был преступлением.
падать - мой приговор.

#стихи

слышал сказку про волка, что ест детей?
непослушных и глупых чад, обгрызает ноги им до костей, громко чавкает невзначай; ни кровинки, ни ногтя, ни волоска
не оставит от детских тел. волк не злой, мой мальчик - таков его по-собачьи простой удел.

утолять свой голод, кусать за бок и наказывать детвору. просто будь послушным - и, может, волк поиграет с тобой в игру. притворится добрым ручным зверьком, будет гавкать, лизать лицо, и вилять хвостом, выполнять приказ, даже мячик он принесёт...

только слушай взрослых - иначе пасть сверкнёт рядом клыков-мечей. обернётся смертью твой верный друг. он был твой - но он был ничей.
и не стоит злиться, искать ответ, вечно спрашивать "почему?.."
волк был голоден, зол и безумен - ждал, пока ты подойдёшь к нему...
когда, страх отринув, засунешь в пасть свою голову - на зубок,
слышал сказку про волка, что ест детей?
это я - твой безумный волк.

#стихи

просыпайся, линк, поднимай клинок. опустел дворец, потускнел хайрул; море мрака плещет у наших ног, и в ушах не смолкает зловещий гул,

что разносит ганон среди долин, отравив, испортив и исказив; поднимай свой меч, мой бесстрашный линк, только ты сумеешь его сразить

эту сотню лет нами правил страх - трон оставил могучий король-отец. безнадёжность, ужас, тревога, крах завладели тысячами сердец

но надежда теплится и живёт: каждый знает, однажды вернёшься ты и поднимешь меч, и рассвет взойдёт над хайрулом с солнечной высоты

ты сразишь и ганона, и террор, захвативший нас в безнадёжный плен, ты его изгонишь с равнин и гор, станешь нашим вестником перемен...

Не ослепит тьма твоих светлых глаз,
И твой меч не замедлится ни на миг...
если слышишь это, то пробил час.

Открывай глаза,
Просыпайся, Линк

У тебя не глаза, а стеклянное полотно,
За которым ни зла, ни радости, - только жажда,
Тот кто взглянет хоть раз, заглянуть не посмеет дважды,
Лучше в бездну смотреть, - там хотя бы не так темно.

Ты так жаждешь любви, одинокий и злой продукт,
Что готов выжигать и плавить, губить и резать,
Ты так просишь её - да только вот бесполезно,
Ведь продукты не любят, Хоумлендер, продукты ждут,

Пока их кто-то купит, оценит, употребит,
А пока он на полке стоит - и гордиться нечем.
По слащавым речам ты выучился калечить,
Значит злобный мясник научит тебя любви.

Нет, не той, когда на ночь целуют в лоб,
И не той, когда дарят кольцо и в любви клянутся,
Нет, от этой любви не вырваться, не проснуться,
Будто лазером насквозь в районе груди прожгло.

Она жжёт, высекая искры, приносит боль,
Нестерпимую, злую, яростную, как пламя,
Ты убил моё сердце, оставил заместо камень,
Ты забрал у меня даже большее, чем любовь.

И теперь ни пощады не будет, ни доброты,
Кто другой, но не Бутчер подставит вторую щёку.
- Ведь бывает любовь жестокой? О да, ещё бы,
Она будет гораздо злее,
чем смог быть ты.

#стихи #theboys

грустный мальчик из прошлого.
мне так жаль,
что другое моё письмо
до тебя дойдёт раньше, чем то, что я
напишу для тебя сейчас.

но решился вдогонку я бросить вдаль
наудачу ещё одно.
пусть оно несётся за горизонт,
и прибудет в желанный час.

для начала: не бойся и не кричи,
не старайся казаться - будь.
и не трать впустую так много сил
для того, чтоб себя жалеть.

есть десятки, сотни, пятьсот причин...
но они все не так важны.
то, что важно — застыло внутри тебя,
и ты должен его согреть.

напитать энергией, дать расти,
развиваться, искать и жить,
целый мир воспротивится нам - и пусть,
но мы будем сильней, чем он.

прошлый я: очень важно себя спасти
от того, кем ты мог бы быть,
он к тебе будет руки свои тянуть
сквозь космический горизонт.

Он внушить попытается, что всё зря,
Всё напрасно и ни к чему.
Что всё плохо, и всё, что осталось - сгнить,
В бесконечной тоске скорбя.

Что ты плох, одинок, и твоя заря
Не взойдёт - но не верь ему,
Этот парень потерян и хочет жить,
А ты жив - и нашёл себя.

Да, нам будет страшно, нам будет зло,
Будет больно, темно, всё так.
Но маяк запрятан внутри тебя -
не давай ему угасать.

В этом шумном море немых штормов
Ты - корабль, и ты - маяк,
И ты должен дальше плыть к маяку,
Чтоб маяк мог тебя спасать.

Вот такой постскриптум. Проста мораль:
Я смогу, ведь ты тоже смог.
И ты тоже сможешь светить и плыть
Научить всех грядущих нас.

Грустный мальчик из прошлого. очень жаль,
что другое моё письмо
до тебя дойдёт раньше, чем то, что я
написал для тебя сейчас.

#стихи

#стихи

«В ноксианских винах — оттенок крови
Тех, кто с нами в битве клинок сложил,
В ноксианской крови есть отзвук стали,
В ноксианской стали — вся наша жизнь.»

Я шепчу речь матери поздно ночью,
Засыпая…
Но, повстречав рассвет,
Забываю, прочь отгоняю порчу,
Там где я, для матери места нет.

Я с любовью глажу твои ладони:
В них легко уместился бы Валоран,
Но ты слаб, Джейс Таллис, как слаб ребёнок,
Что твердит упрямо, что может сам…

Развязать войну и прийти с победой,
Убивать, казнить, разделять, карать,
Ты упрям, Джейс Таллис, и ты так молод,
Что мне сложно от горя слезу сдержать.

Ты не видел ран, молодой правитель,
Ты не видел гибели и войны,
Ты не слышал стонов на поля боя,
Ты не слушал мертвенной тишины,

Что приходит в час, когда стрелы Киндред
Разделяют жизнь и скупую смерть,
Ты не знаешь миг, когда жизнь покинет
Человека, что мог бы ещё гореть…

Я хотела быть, как и ты, наивной,
Чтобы жить играючи средь вельмож…
Но увы, однажды, оставив спину,
Без присмотра, в ней обнаружишь нож.

Так учило жить меня королевство,
Так учила мать… и мои враги.
Тот, кто вырос в Ноксусе, знает с детства:
Можешь — бейся насмерть,
Не можешь — сгинь.

…Но я снова хватаю твои ладони,
Мои руки тают в твоих руках…
В ноксианской страсти — азарт погони,
в ноксианской милости
блеск клинка.

#стихи

И пускай у вечности есть предел — пусть далёк и смертными он не найден,
Но достичь его грани смогла бы Райден, что шагает по тысячам вражьих тел. В силах Сёгун и властвовать, и карать, на колени ставить, сжимая меч — но…

Расскажи, нужна ли такая вечность, при которой жить значит умирать? Сжать в ладони молнию, словно птицу, превратить мгновенье в застывший след… Ты решила — вечность и есть твой свет, ты решила — вечность и есть твой смысл.

Если сможешь, Баал, её достичь,
То, когда достигнешь — уж будет поздно. Не смотри назад, не кричи на звёзды, не моли вернуть тебе снова жизнь. Ведь вся эта вечность, покой и сила — просто смерть, застывшая, как стекло, и желать её — значит желать того,
чтоб бессмертие стало твоей могилой.

#стихи

- Кем ты хотел стать в детстве?

- Лесом хотел бы стать. Главная сила леса - в том, что ему плевать. Сотни немых деревьев примут любую ложь, сказкам любым поверят; даже когда уйдёшь, лес горевать не станет, будет ему плевать. Вот потому я в детстве лесом хотел бы стать. Тихим и молчаливым, могущим лишь смотреть. Сосны, дубы и ивы молча встречают смерть, молча сгорают в пепел, молча врастают в высь, только лишь сильный ветер им позволяет выть; и лес завывает в волю, и ветер ему вторит...
Лес не грубит, не спорит, не плачет, не говорит. Не лжёт, не даёт приказов, не тыкает пальцем в лоб, в лесу нет тоски и боли - лишь сотни немых стволов, что молча врастают в небо, стремясь до земли достать.
Должно быть, поэтому в детстве
Хотел бы я лесом стать.

#стихи

глупый мальчик из прошлого, как ты там, разгребаешь свои долги?
не даёшь ли страху мешать уснуть, и даёшь ли ему отпор?
если ты это видишь — поверь глазам, всё бросай и скорей беги,
прочь отсюда! навылет, куда-нибудь, наотрез и наперекор..

глупый мальчик, тебя ждёт одна лишь тьма и сто тысяч пустых квартир,
за дверями — грядущее, что страшней и нелепей всех прочих бед.
за стеною лишь холод бездушных лиц, и бездушный холодный мир,
мир, в котором остался лишь только я, а тебя уже больше нет.

глупый мальчик из прошлого, расскажи: как ты жив после стольких травм?
как ты рвался вперёд, не жалея сил, побеждая своих врагов,
глупый мальчик, ты главное мне скажи, ты ведь сделал всё это сам,
и теперь я тебе задаю вопрос: разве стоило всё того?

небольшая подсказка: увы, но нет. из тебя возрожусь лишь я,
тот, кто сломлен, слаб (и как будто стар в свои двадцать с придатком лет!)
ты легко живёшь, у тебя есть всё: дом, надежда, семья, друзья,
и какое счастье, что там меня
в этом прошлом
пока что нет.

#стихи #snk #shingeki_no_kyojin


Человечеству не впервой будет вычеркнуть чьё-то имя. Человека, что
быстро жил и солдата, что быстро сгинул. Рвался вверх, на куски кромсал, и врагу приносил погибель...
Пусть ты лучшим из лучших стал, — выживают совсем другие. Метеором стремиться ввысь и в конце обратиться пылью — вот он жизненный наш девиз, доказательство, что мы были.

Кем ты был, молодой капрал? Человечной, живой машиной? Что любил ты, о чём мечтал, до того, как отряд покинул? Сердце болью зашлось бы, но — мы привыкли терпеть потери. Нам как будто бы всё равно, мы всё так же стремимся к цели.

Рукоять зажимай сильней, крепче стой и с плеча руби ты; упади, чтобы стать звездой, и взлетай, чтобы быть забытым.

Кем ты был? Рукоять в огне, мрачный взгляд и жестокий юмор, сколько жило б таких, как ты, если б каждый из них не умер? Ведь иначе не может быть, кто взлетит — неизменно рухнет. Спи спокойно, капрал теперь пусть земля тебе будет пухом. По две стороны баррикад мы с тобою отныне верно...

Мы пока остаёмся здесь.
Позаботься о Леви, Эрвин.

#стихи

Дом встречает гостя дымом,
Ладаном и табаками,
Хрупким полом, бледным светом,
Брэдбери и Мураками...

Я вхожу, вдыхая запах,
Рассуждаю: что за гадость?
Уходя, я обещаю:
Никогда здесь не останусь.

Спустя время мне придётся,
А потом ещё, и много
Раз встречать сухое солнце,
Оставаться «ненадолго».

Очень скоро, оставаясь,
Я ни капли не жалею,
Мир меняется, и также
Я меняюсь вместе с нею.

Может быть, сготовим ужин,
Может быть, кино посмотрим,
Всё, что кроме - вряд ли нужно,
Да и есть ли всё, что кроме?

Может быть, мы спляшем танец!
Макарену или сальсу...
- Если хочешь, я останусь.
- Если хочешь - оставайся.

#стихи

...Я как-то слышал, кроган говорил,
ножом у рахни вырезая сердце:
"Галактика – лишь кучка огоньков,
Что тлеют, чтобы вскоре разгореться."
На удивленье мудрые слова
Для крогана, неловко мне признаться.

Но я запомнил то, что он сказал,
и вот что стало мыслью турианца:
Ведь в каждом огоньке – своя искра,
Истории о чести и отваге,
Нырнешь туда – и сам не будешь рад,
Что оказался в этой передряге,
Где каждый шаг – надежда или смерть;
Где каждый миг ждёшь, что тебя не станет...
Но звёздам предначертано гореть,
А нам — всего лишь биться со Жнецами.

За жизнь я встретил множество солдат – бесславных, знаменитых и погибших; последних было больше, чем иных, и иногда мне стыдно, что я выжил. Мне доводилось раненых встречать, и отбывать на битвы мне случалось...
Мне пели ретрансляторы "Прощай!";
Друзья же уходили, не прощаясь.
Я чтил погибших, будучи живым, я видел мертвецов ещё живыми... Но если в ткань Вселенной вшиты швы – то нити их твоё слагают имя, что звёздным ветром шепчет в пустоту, доносится на дальние планеты, в сердца стучится – хоть беззвучен стук, но многие сердца ему ответят.

Бойцов, как ты, не знала Цитадель, не знали ни Жнецы, ни протеане – не мог бы вспомнить, если б и хотел, как много раз ходили мы по грани. Как много пуль вонзилось в твой доспех, и сколько руки жгло от перегрева, как ты смеялся на глазах у всех, сгорая в одиночестве от гнева... И всё же ты сильнее гнева был – умел объединять и добиваться, и в шуме несмолкающей борьбы ты время находил для турианцев, для кроганов, азари и людей – для каждого, кто шёл с тобой бок-о-бок. Ты был опорой....

Мне так жаль, что "был".
"Нормандия" летит без остановок.
А за стеклом – десятки тысяч звёзд...
Одна твоя , пусть это и нелепо.
Болтают: кто "Вакариан" шепнёт,
тому Вселенная в ответ прошепчет
"Шепард".

#стихи

...хочешь сказать про Логена всю правду — скажи, что сражался за десятерых. скажи, что врагам его в кузнице ада всё ещё слышен неистовый рык. что бил и колол, разрубал на две части, разбойничал, зверствовал и ужасал. хочешь сказать — так скажи, что несчастней Логена весь Север убийцы не знал.

Хочешь сказать о Девятипалом — скажи, что умел он друзей хоронить. Не знал он покоя, и счастья не знал он; ни сколько дорог предстоит исходить, ни сколько ночей не заснуть, чтобы выжить, ни сколько оставить порезов и ран. Раз хочешь сказать — говори что на каждый свой выдох Логен получал новый шрам.

Раз хочешь сказать ты про Девять Смертей, то — лучше скажи, что он дрался, как чёрт. Не знал милосердия или пощады, не знал, что за кровь в его жилах течёт. Раз хочешь сказать — говори, что сражался, и в жаре сражений шептал "снова жив..." Скажи, что он знал, как убить, и что важно — он знал, как заставить клинки отложить.

Коль хочешь сказать — то скажи, что был добр, и кровью пролитой отнюдь был не горд. Скажи, что умел помогать подниматься, и что не терпел разногласий и ссор. Скажи, что любил запах вкусной похлёбки, уж если так хочется что-то сказать. Умел понимать и прощать понемногу — пускай даже мёртвых, но всё же прощать.

Хочешь сказать, так скажи: поделившись, он редко просил себе что-то взамен. Скажи, что умел и любить, и смеяться, и в грязь не боялся вернуться Логен — ведь знал, что однажды и он в грязь вернётся, и в этом, увы, не дано перемен.
Раз хочешь сказать — то соври, что он выжил.
Раз хочешь сказать — то скажи...
но зачем?