Стихи из бложиков

#автор_зануда #стихи

Нашла в своих архивах, 2012 год. Кажется, вполне по сезону.

Осень-лисичка сожгла все деревья
И подпалила мосты.
Похолодало. Посыпались перья –
Пепел сгоревшей листвы.

Тут ещё что-то напрашивается, но я больше не пишу стихи.

#стихи #не_моё
Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной —
Распущенной — и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем ни ночью — всуе…
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня — не зная сами! —
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами,
За то, что Вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не Вами.

#стихи

"первопроходец" значит, — на пути. и путь коварен, труден, ненадёжен, порой бывает проще отпустить, чем вытереть до мяса с пальцев кожу, держась за трос, несущийся вперёд (куда несёт — наверняка неясно). "первопроходец"
— значит, что дойдёт, пускай и будет сотню раз напрасно.

"первопроходец" — значит впереди не будет ни следов, ни ориентиров, лишь только призрак твоего пути, эскиз рисунка на мольберте мира, где нет ни композиции, ни грёз, одни амбиции идти докуда сможешь. "первопроходец" — значит всё всерьёз. и ты шагаешь, потому что должен.

когда зовёт натянутая нить струною звёзд пришитая к грудине — он ничего не сможет изменить, шагнёт вперёд... вполне возможно, сгинет, но может, он проложит новый путь туда, куда никто не добирался. первопроходец значит не "чуть-чуть", а до предела, до костяшек пальцев.

когда дорога сложится у ног, а дальше — пустота и неизвестность,
"первопроходец" — значит, одинок.
и значит, к звёздам!..

...но, возможно, к безднам.

#чужие_стихи

Нас двое – я и я. Один из нас умрёт,
Когда настанет день и час его пробьёт;
Уйдёт в небытие, растает словно дым,
Растает – и навек расстанется с другим.

Пускай твердит ханжа: «Враждебны дух и плоть».
Здесь дьявол ни при чём и ни при чём господь.
Не с телом – сам с собой в борьбу вступает дух,
Когда в самом себе он разделён на двух.

Жизнь, словно прочный бриг, по хлябям, по волнам
Несла обоих нас, не изменяя нам, –
Но в штурмовые дни один крутил штурвал,
Другой, забравшись в трюм, молился и блевал.

Умрёт лукавый раб, умрёт трусливый пёс –
Останется другой, который службу нёс.
Бессмертен и крылат, останется другой
На вечный праздник дней, на вечный суд людской.

В.С. Шефнер, Подражание старым мастерам

#стихи

Пробей в себе дыру и зарасти.
Пусть навсегда останутся в груди
Следы на память о тебе и мне.

Пробей дыру, забей уже на боль:
Нет ничего больнее нас с тобой,
Нет ничего приятней и больней.

Пробей дыру, пусть сверху будет шов,
Пусть плохо будет или хорошо,
Но будет ныть под кожей к холодам.

Пробей в себе дыру, смотри, как я.
В дыре почти видна душа моя.
Надеюсь, ты поместишься туда.
08.10.2025

#стихи

Ранняя осень, и солнца не видно.
Персефону уносят в царство Аида;
Персефона вплетает в косы гранаты...
И думает:
А зачем ей, в сущности, всё это надо?

Ей бы развод и свободна, как ветер,
Снова под крылышко к маме -Деметре.
Снова и радость, и вечное лето,
Танцы с нимфами до рассвета...

Царство Аида - на плечи грузом.
В сущности, он злодей и абьюзер:
Каждый сентябрь говорит: "поверь мне,
Тебе очень нравится в моём подземелье"

Персефона ведется, идёт добровольно:
Хотя без солнца мучительно-больно.
Но вот — её же не тянут волоком?

Харон, там не померло какого психолога?

Снова сентябрь,
Опять всё сначала:

Здравствуй, любимый,
Я
Очень
Скучала.

P. S. Вот думаю не замутить ли мне телеграм-канал под стишата.

Выкладывать, читать иногда в формате кружочков:)

#стихи

как хочется куда-нибудь уйти,
да, временно, но всё же, всё же, всё же...
уйти, когда предел, когда уже не можешь
ни петь, ни улыбаться, ни светить.

уйти, не слыша стон листвы хрустящей,
и гул земли, и шёпот чёрных туч,
и голос совести, что горек и скрипуч –
уйти хочу и стать ненастоящей,

не видеть больше незаживших ран,
зияющих, как адовая бездна…
и я б ушла, но это так бесчестно
и так трусливо… страх – вот мой капкан.

Тиски его разжать мне не под силу,
они на горле: как же мне светить?
и я шепчу: «как хочется уйти…
куда-нибудь, но только не в могилу…»

#поэзия #стихи #стихи_в_блогах

ТЕНИ

Солнце, как сети рыбацкие,
Тянет на свет свой улов —
Тени старинно-арбатские
Из старомодных домов.

Круты и пасмурны лестницы,
Шляпки сносились до дыр...
Ветхие века ровесницы
В лавочках ищут кефир.

Сколько разрух за разрухами...
Руки в перчатках гудут...
Не оскорби их старухами —
Старые дамы идут.

Дальнее что-то и близкое...
Светлые взгляды смирны...
Были они гимназистками,
Помнишь, - до первой войны...

Шатки их узкие плечики,
Горестны бледные лбы...
Как поминальные свечечки
В давке шумящей толпы.

Ирина Снегова

(из книги "Благодаренье")


Возможно, ещё и #преданья_старины_глубокой - для вдохновения.

#стихи

Ты только верь в себя. Пожалуйста, хоть немного.
Даже если тоска долбит в макушку вороном.
Даже если, несмотря на присутствие бога,
Он, когда ты рождалась, смотрел абсолютно в другую сторону.

Ты только верь в себя - ради меня, немножко.
Даже если вокруг не осталось цвета и света.
Может, шуршащий лист опустится на ладошку.
И на секунду рванёт чуть быстрей планета...

Ты только верь... А впрочем, если надо, то будь агностиком:
Счастья, наверное, нет, пока оно не доказано.

Может, сама себе протянешь руку над пропастью, станешь мостиком.
Даже если не верится.
Даже если по камню уже размазало.

Если ноги уже не держат - ложись на обочину.
Сдайся, позволь не стоять, а хочешь - ползи змейкой.
Чтобы давить цветы, как мух, телом вмиг обесточенным...

Верь в себя, ну пожалуйста. Заряди батарейки.

#стихи #не_моё

От светлых рыцарей толку нет - то заняты, то болеют, а в черном небе от злых комет косые рубцы алеют. Звучит повсюду трусливый вой: "Откройте, спасите, спрячьте!" И вот выходят на смертный бой юнцы, мелюзга, соплячки.

У них веснушки и диатез, цветные мелки в пенале, они вчера завалили тест, балду во дворе пинали. У них ладошки и даже нос измазаны пластилином, а тут - сражайся-ка в полный рост с каким-нибудь властелином.

Конечно, это задача тех, кому государство платит: плечистый воин, седой стратег, волшебница в длинном платье. А детям просто бы грызть ранет, выглядывать из-за мамы. Но коль на взрослых надежды нет, то дело тогда за малым.

За хлипким отроком лет восьми, испуганным, но не робким. За бледной девочкой, черт возьми, с решительным подбородком. Они с собой не берут ни слуг, ни денег, ни плащ-палатку, идут упрямо навстречу злу. И зло ослабляет хватку.

По черным стенам колючих гор на самой вершине мира ветрам и страхам наперекор карабкается мой Мио. Стоит под знаменем Кибальчиш, глазами сверкает Герда, а из-под лавок несется: "Ишь, герои в дырявых гетрах!"

Когда вернутся они опять, усталые, но живые, когда закрасят седую прядь, заштопают ножевые, никто не будет встречать ребят, не вынесет теплых плюшек. Скорее, нагло губу скривят: сражались, мол, неуклюже.

Послал же кто-то таких разинь, балбесов и лоботрясов! Любой дурак бы врага сразил быстрее в четыре раза, причем не рушил бы крепостей, не шлялся по разным тундрам. Короче, живо к себе в постель. И съешьте овсянку утром!

...Когтистой лапой кроша уступ, крылатые смотрят твари на странный город, который скуп, который неблагодарен, который спрятался в свой мирок , который самодоволен, в котором делят чужой пирог колдунья, мудрец и воин.

Казной заведует плут и вор, заставы - дыра дырою. Но вот выходят гулять во двор неведомые герои, и кормят кошек, и жгут костры, и прыгают по квадратам, и просят сладости у сестры, и лезут на крышу с братом.

Неважно, сколько неполных лет ты прожил на этом свете. Неважно, что там творит сосед, какие раскинул сети. Неважно, кто за тебя горой, а кто ни за грош осудит. Приходит время, и ты - герой.

Поскольку иных не будет.
***
Автор - Ренарт Фасхутдинов

Вот такие сокровища находишь порой случайно в помойке, именуемой интернетом. Понимаю, несовременно. А мне - до мурашек, до слез.

#стихи

Она, ты знаешь, будет тебе писать,
Пока не случится буквенный листопад.
Пока горизонта горькая полоса
Не станет жгучей, будничной, как стопарь.
И, разрываясь между своей тщетой
И тихим чудом смайликов и речей,
Она, конечно, будет тебе щитом,
И крыльями, и молитвой, и черт-те чем. 

Песку — струиться, времени — оседать.
Огню не предать огня, не создать огня.
Вы так вот и будете вместе и навсегда —
Четыре раза в год по четыре дня.
Она поймет и веру твою, джедай,
И что там еще в предания не вошло.
И будет ждать, ты знаешь. Но будет ждать,
Сама не веря, в общем-то, ни во что.

И можно, наверное, было не целовать.
И можно, наверное, было и на фарси.
Но, вот ведь, такая путаница в словах,
Что хоть вырубай компьютер и свет гаси.
И вроде бы оттолкнись и всплывай со дна,
И даже остался бы в хроники занесен —
Но это как будто Темная Сторона…
А дальше вы состаритесь — вот и все.

И хочется быть неверующим Фомой,
Уметь сомневаться в том, что дано очам, —
Она произносит: "Дом…" — и бредет домой,
Настолько одна, что ни высказать, ни смолчать.
Ты ей приснишься снова. И там, во сне,
Не будет прожитых лет и других людей.
И выпадет снег, и после растает снег.
И ветер придет, но стихнет на пятый день.

#стихи

Мне сказали, что надобно позабыть твои имена,
Не взывать к тебе, не пытаться поднять со дна,
Что тебя теперь нельзя называть никак,
Кроме враг.

Мне сказали, но как мне их вытравить и забыть,
Ведь твои имена в моей крови растворены,
Проступают под веками, если закрыть глаза,
Как слеза.

Мне сказали, но память под кожей моей сидит,
Всемогущий, жестокий, неведомый паразит,
Я дышу твоё имя, из воздуха сделав речь,
Запретите меня, прикажите меня стеречь,

Всё равно я помню список запретных слов.
Например, любовь.
19.09.2025

Осень бродит по полю и гладит макушку ветром.
Пропускает деревья сквозь сепию - фильтры ретро.
Ей не холодно, ей смешно, пусть до дрожи.
Посмотрите, сколько всего эта осень может.

Она берёт солнце, Сентябрю в косички вплетает.
С Ноябрём играет в снежки: они лепятся, но не тают.
Ждет октября в духовке тыквенный злой пирог.

Вот вам глинтвейн с корицей.
Кофе, и ром, и грог.

Можете чая влить в себя целый литр.
Только не забудьте про тёплый пушистый свитер.

Тот, где клубочком свернулся вышитый рыжий лис.

Осень.

Эй, Осень.

Мы тебя заждались.

Осень бродит по городу, гладит макушку ветром.
Пропускает деревья сквозь сепию - фильтры ретро...

#стихи

#стихи
#silksong

Где пускает тьма свои злые корни, проникая в панцири и в умы, – там свой трудный путь прошивает Хорнет, проникая шилом в глубины тьмы,

беспощадной нитью она сшивает то что было порвано в лоскуты, отступает зло, где игла сверкает: шелкопряд несется из темноты;

ей не страшен шип, острый клюв и коготь,
ни убийц кинжалы, ни свет богов;
кто рождён швеëй, – за собой оставит
ровный шов из ввергнутых в пыль врагов.

И пока игла словно птица свищет, напевая песни, и шёлк поëт, – Цитадель себе ожидает пищу,
не щадит ни слабых, ни злых, ни нищих,
оставляя ужас – да пепелища.
прошивая путь, её Хорнет ищет. и весь Фарлум знает: она найдëт.

#стихи

Когда продается твоя душа (что толку-то в той душе),
Ее изымают не сразу всю, а в несколько платежей.
Поэтому поначалу никто не вычислит, что стряслось:
Такие глубины тебя и раньше видел не каждый гость,

Не каждый брат и не каждый друг допущен бывал туда,
И после первого платежа кажется, ерунда,
Неясно, что ты вообще потерял, но многое обретешь.
Потом приходит время и вот проходит второй платёж.

И ты уже видишь, что-то не так, но поздно что-то менять,
И ты меняешь своих друзей на способных тебя понять,
Кто скажет, что ты такой же как был, и хуже не стал ничуть,
А зеркало врёт и все тебе врут, и ты выбрал верный путь,

И ты подготовишь себя вполне к последнему платежу,
И ты не почувствуешь ничего, а я тебе не скажу,
Что ты уже пуст, и внутри тебя ни голоса, ни души.
И ты не узнаешь об этом сам и будешь спокойно жить.

Ты будешь доволен собой вполне, не видя, каким ты стал,
Не чувствуя как внутри тебя колышется пустота,
Отличная сделка, простой контракт, совсем без двойного дна.
Да и кто ее видел-то, душу ту, и есть ли вообще она?
14.09.2025

#стихи

Разве ты не слышал? Правду говорят:
Я могу травмировать много раз подряд.
Если ты решил, что я безобидна, - зря:
У меня есть когти, у меня есть яд,

Я могу обидеть, я могу ужалить.
Все благоразумные люди убежали,
Ты один остался рядом до сих пор.
Убегай скорее, мчись во весь опор,

Уноси подальше сердце с головой,
Радуйся тому, что выбрался живой.
Убегай и прячься, заметай следы,
Чтоб меня уж точно не обидел ты.
13.09.2025

#стихи извините опять

В этом сезоне в моде закрытый рот.
Кто зашивает его настоящей ниткой,
Кто-то использует скотч и рисует поверх улыбку,
Кто-то же поступает наоборот:

Клей, незаметный, без всякого эпатажа,
Если не знать, никто не увидит даже,
И вот такая проклейка - особый шик.
Будешь естественен, моден, непогрешим,

Ешь через трубочку, молча смотри кругом,
Больше вообще не пользуйся языком.
А через месяц в моду войдут глаза.
Можешь подумать, чем бы их завязать.
09.09.2025

#стихи #порошки

мне осень зонт давно вручила
чтоб заболеть не довелось
таскаю я его напрасно мне врёт
прогноз

***


мой зонтик осень ждёт как праздник
как ждут все люди новый год
его раскроешь в дождь и зонтик
поёт

***

а люди в дождь и непогоду
не видят редкой красоты
как улыбаются друг другу

#стихи

Кто-то с утра выбирает рубашку,
Кто-то - кашне и жакет голубой.
Я достаю из шкатулки улыбки
И примеряю одну за другой.

Эта для вежливого общения,
Эта - сочувствие выразить чтоб,
Эта - ехидство, а эта - сомненья,
Эта - для флирта, а эта бьёт в лоб.

Много улыбок хранится в шкатулке,
Я их уже надевала не раз.
Всякие есть на все случаи жизни,
Но не хватает улыбки для глаз.

#стихи #стихи_в_блогах #поэзия

Я люблю эту тихую пору,
Эту острую чуткость земли,
Когда в ноги зеленому бору
Первой пригоршней листья легли.

Когда всё еще так, как вначале,
Только съехали дачники с дач,
Только птицы вокруг замолчали
Да сквозь зелень проглянул кумач.

Когда полдни светлы и погожи,
А ночами — ни зги у крыльца,
Когда лето, как сердце, не может
Осознать неизбежность конца.

Ирина Снегова. 1959