4eRUBINaSlach

#стихи #не_моё #цитата

Под музыку Вивальди, Вивальди, Вивальди,
Под музыку Вивальди, под вьюгу за окном,
Печалиться давайте, давайте, давайте,
Печалиться давайте об этом и о том.

Вы слышите как жалко, как жалко, как жалко,
Вы слышите как жалко, и безнадёжно как,
Заплакали сеньоры, их жёны и служанки,
Собаки на лежанках и дети на руках?

И стало нам так ясно, так ясно, так ясно,
Что на дворе ненастно, как на сердце у нас,
Что жизнь была напрасна,
Что жизнь была прекрасна,
Что все мы будем счастливы,
Когда-нибудь Бог даст...

И только ты молчала, молчала, молчала,
И головой качала любви печальной в такт.
А после говорила: "Поставьте всё с начала,
Мы всё начнём сначала, любимый мой". Итак...

Вы слышите как жалко, как жалко, как жалко,
Вы слышите как жалко, и безнадёжно как,
Заплакали сеньоры, их жёны и служанки,
Собаки на лежанках и дети на руках?

Под музыку Вивальди, Вивальди, Вивальди,
Под музыку Вивальди, под славный клавесин,
Под скрипок переливы, под завыванья вьюги,
Условимся друг друга любить, что было сил!

1969 г.
Александр Леонидович Величанский (1940 - 1990 гг.) — русский поэт и переводчик.

Стихи начал писать в 1960-х, участвовал в неформальном поэтическом объединении СМОГ. С 1970-х переводил как художественную, так и научную литературу. Среди переведённых поэтов – Дж. Донн, Дж. Герберт, Э. Дикинсон, К. Кавафис, Г. Табидзе, Н. Самадашвили. Владел несколькими древними языками.
В 1969 году, Александр Твардовский напечатал подборку из десяти стихотворений Александра Величанского в №12 журнала «Новый мир», последнем, вышедшем под редакцией Александра Твардовского.

Говорят Твардовский сомневался:
- Простые люди этих стихов не проймут.
- Может быть, их дети поймут, - был ответ Александра Величанского, который убедил главного редактора.


* * *
Я бы жил совсем иначе.
Я бы жил не так,
не бежал бы, сжав в комочек
проездной пятак.
Не толкался бы в вагоне,
стоя бы не спал.
На меня б двумя ногами
гражданин не встал.
Я бы жил в лесу усатом,
в наливном саду
этак в тыща восьмисотом
с хвостиком году.
И ко мне бы ездил в гости
через жнивь и гать
представитель старой власти
в карты поиграть.

* * *
Я женщину эту люблю, как всегда.
Она же, как прежде, как встарь, молода,
хоть смотрит больнее, хоть помнит о том,
что я ей шептал зацелованным ртом.
Я женщину эту люблю, как всегда,
хоть вторник сегодня, а завтра – среда,
хоть спали до света – да снова темно,
хоть, может быть, нет нас на свете давно.

* * *
Когда убили одного,
все спрашивали: кто? кого?
когда? с какою целью?
солдат ли? офицер ли?
Когда убили десять лиц,
все вслух позорили убийц,
запомнив благосклонно
убитых поимённо.
Когда убили сто персон,
никто не спрашивал имён –
ни жертв, ни убивавших,
а только – наших? ваших?
Когда убили миллион,
все погрузились в смертный сон,
испытывая скуку,
поскольку сон был в руку.

* * *
Из леса вышел человек,
он вышел по-людски.
Лежали плеч его поверх
иголки и листки.
Он был непоправимо сед,
непоправимо рус.
И лес глядел ему вослед
насмешливо, боюсь.
Из леса вышел человек
печальный, как ручей.
В карманах, окромя прорех,
ни денег, ни ключей,
ни паспорта, ни адресов,
ни пропуска – на кой? –
он сам был замкнут на засов
улыбочкой такой.
Из леса вышел человек,
весёлый… абы как.
В его котомке – смех и грех –
краюха и табак,
бутылка липкого вина
и книжица о том,
как мы из леса, старина,
и снова в лес идём.

Отсюда: https://vk.ru/wall-227945778_15815

#погода балует дневным теплом, а листья как-то внезапно все разом облетели.
Поэтому прилеплю рандомные фото листика из тырнета для создания атмосферы:
https://i.pinimg.com/474x/45/28/ce/4528ce1f9370290ae1e0e569c88b39e2.jpg?nii=t
https://i.pinimg.com/originals/c8/7c/bb/c87cbbe6df00fcc32eab00c8fd3b071e.jpg?nii=t
#музыка Песня "Кленовый лист":

#стихи #не_моё #цитата

Сколько ни жди похвал, ни распаляй лучин, сердце для волшебства можешь не получить.
Можешь не отделить свет от кромешной тьмы, сколько ни верь молве, сколько ни пой псалмы.
Но вот чего отдашь — небо вернёт сполна.
(имя тебе — вода, имя тебе — волна, имя тебе — свеча, капелька янтаря).
Жил бобылём, скучал возле монастыря, глиной края полны — за ремесло радел. Странные видел сны, странных узнал людей. Дом небольшой совсем, старый гончарный круг
(имя тебе — в косе ленточка на ветру).
Каждое утро я сам себе повторял: видишь, лучи роят, видишь — спешит заря, спрятанные слова падают в васильки. Значит, пора вставать, время ваять горшки. Масло хранить, вино, травы и пустоту (с буквами заодно имя твоё во рту).
Кружкой стучи о стол, а не откроешь суть. Сделал с тоски потом маленькую лису. В печке лису обжёг, глазки нарисовал
(имя тебе — флажок солнечный и листва).

Сколько в себе несёшь, а голова пуста. Стал замечать, что всё не на своих местах и на полу следы, чья тут прошла нога
(имя твоё как дым тонкий от очага).
Надо бы освятить, — добрый кивал монах, — освобожусь к шести, есть тут беда одна.
Завтра встречай меня, как дорогих гостей.
Бледной луной дразня, ночью мелькнула тень.
Долго бежал вдогон, словно бежал спасать.
Имя твоё — огонь.
Имя твоё — лиса, радостный дух костра, искорка на меже.
Призрак, туман, мираж и человек уже, раз обменяла хвост на человечий вид.
Вот — улыбаюсь — вот, имя твоё — в любви.

Сколько бы ни скопил разных пустых забот — дремлет ковыль в степи, в поле струится мёд.
Я открываю дверь, рыжим теплом сочась:
имя твоё — теперь, имя твоё — сейчас, шёпот, молитва, шёлк, нежная дрожь листа.
Добрый монах? Пришёл, но освящать не стал.
Ну пошутил чутка, пыль подперев плечом: этаким простакам мрак уже нипочём, им даже яд — не яд, им даже ад — игра.
Только фигурку я сдуру разбил вчера.
Склеил бы — нет куска, спал бы — а как дышать?
Раз — я иду искать.
Где ты, моя душа?

Автор: Наталья Захарцева (Резная Свирель)

#юмор #картинки_в_блогах
Искала одно, нашла другое. Делюсь, ибо #Пушкин — наше всё 😉
Кажется, что вечны
Осень, грусть и хмарь,
Пушкинская кружка,
Блоковский фонарь:

#поздравьфанфикс #праздник
С днем педагога дополнительного образования всех причастных!)

#реал
Не могла зайти на Фанфикс дня три... Теперь сижу под волбешными буквами.🙄

Связано ли эта блокировка с постом о сами-знаете-ком с инцестом или опять с бпла, хз🤔 Но ничего хорошего.

А, еще сегодня на работе обсуждали новости: Онищенко высказался, что женщины в нашей стране могут рожать до 60 лет, а мужчины зачинать детей до 90 лет...
На фоне заспамивших Госуслуг по поводу проверки своей фертильности доставляет особое конечно. 😡

#реал #погода

#цитата #не_моё (орфография и пунктуация сохранены авторские)

Злой осенний ветер
бьёт людей под дых
и с собой уносит
слабых и худых.

Сильных, толстых тоже
ветер вдаль влечёт,
но нести не может
просто волочёт.

Вдаль летят собачки,
дети малых лет,
разноцветных листьев
на деревьях нет.

Сдует всё, что ходит,
прыгает, бежит,
от такой погоды
у меня ринит.

Ноют все суставы
и болит спина,
взгляд в окно усталый:
там дождя стена

Не успеешь охнуть,
как посыплет снег,
только бы не сдохнуть
иль хотя б во сне

И стоишь в сугробе,
как фонарный столб,
с дома щас сосуля
упадёт на лоб.

И весенний ветер
принесёт привет
от собачек сдутых,
деток малых лет

Автор не известен))

#реал

#опрос
Время дурацких опросов.

#опрос
Навеяно опросом😉
Можете ли вы показать одной рукой двойную фигушку: мизинец между средним и безымянным, а большой между указательным и средним?)

#стихи #не_моё #цитата
#картинки_в_блогах
Вот моё сердце. Плюшевое. Медвежье.
Мало чем отличается от человечьего.
Там, где оно стучит, у меня проплешина.
Подозреваю, что слишком оно засвечено.

Сплю с ней. Хорошая. Шепчет, что я любимый.
Верю. Не вижу резона меня обманывать.
Друг понарошку. Слова могут быть любыми.
Краем бездонного неба края диванные.

Вот моя лапа, пахнущая малиной,
Мёдом янтарным и зайцами шоколадными.
Плакали вместе. Меня целовали в спину.
Я не уверен, что слёзы бывают ватными.

Сны её пахнут кефиром и манной кашей.
Я их понюхал и даже чуть-чуть попробовал.

#цитата #не_моё #картинки_в_блогах
"Женщина любит свои мечты. Сочиняет человека, придумывает жизнь. Потом находит неважно кого и старается убедить себя, что всё идёт так, как она хотела."

Слава Сэ
"Когда утонет черепаха"

#стихи #не_моё #юмор #котэ #кисё
#Басё

В дни депрессии Басё
Делал тигра из кисё:
Проводил он чёрной тушью
Полосё за полосё.
https://vk.ru/wall-57433239_3792

Попросил поэт Басё
Мышь ловить своё кисё.
"Мышь на вкус ни то, ни сё", —
Отвечал ему кисё, —
Дай мне лучше лососё!"

Бамм! - пинка Басё кисё
И теперь всё хоросё.

Слыша речь о лососё,
Осмелел совсем мысё.
Показал обоим "дулю"
И пошел таскать рисё.

https://vk.ru/wall-57433239_6592
#картинки_в_блогах и наверное #нейросеть?

Постами про Люциуса немного навеяно)
#стихи #не_моё (авторские орфография и пунктуация сохранены) #цитата

Так несешь себя хрустальной вазой, обходя все острые углы. Турмалин в браслетике - от сглаза. От дурного помысла - полынь. Для случайных вавок - подорожник. Чтоб согреться - вересковый мед.

Хрупко, беззащитно, тонкокоже медленно несешь себя вперед.

От простуды есть фуфломицины. От хандры есть магний и б-6. Светофильтры, чтобы было синим небо, а не серое, как есть. Музыка в наушниках - как способ оградить себя от тишины.
Карабин страховочного троса, тросом подпоясаны штаны.

Так себя несешь: в чехле от взглядов. Вазой без цветов и без воды. Над тобой несутся звезд плеяды и ныряют в сотни чёрных дыр, в проруби сентябрьского неба. Только ты не видишь из чехла.

Что же, во вселенной ширпотреба, эксклюзив, а что - ненужный хлам?

На столе стоят цветы в бидоне. В старой кружке остывает чай. Ты ее касаешься ладонью, и ладонь, как кружка, горяча. Падают наушники и фильтры. Турмалин рассыпан, снят футляр. В небе, антрацитово-графитном, звезд-купальщиц целый миллиард.

Если разглядеть их все и сразу, то разбиться вдребезги - легко.

Очень скучно жить хрустальной вазой.
Отольюсь чугунным котелком.

мальвинаматрасова

#картинки_в_блогах такой себе #юмор мож и #боян уже
Для затравки это:
И #эроблоги (не, ну а куда ж без них?)😈

#стихи #не_моё

Моя девочка, мой малыш, мой Лисенок, пушистый хвост. Бей баклуши, меняй углы, доберись, наконец, до звёзд. Лучший маленький человек, неизученный, как латынь. Солнце прячется в рукаве спелым яблоком золотым. Что покорно тебе — да всё. Позади подростковый бунт. Начинающий режиссёр, срежиссируй себе судьбу, где не нужно смотреть в окно, если только не на рассвет. Если плакать — то от кино, если радоваться — листве, песням, котикам, облакам. Так и пишется волшебство. Ты не веришь ещё пока — жизнь действительно ничего, вон, бравирует сентябрем, чертит планы дорог и схем.
Мы действительно не умрём, или в шутку, не насовсем. Избегай истеричных драм, будь отзывчивей к тем, кто слаб. Ветер носится по дворам, вырывая зонты из лап. А на небе цветет бадьян для плетения ночных венков. Мы из умненьких обезьян и из самых смешных богов.
Ты — планета, я — исполин, что когда-то ее держал. Заряжай телефон (ну блин). Бойся в спину ножей и жал, даже если для красоты — будет трудно прямой стоять.
У меня навсегда есть ты. У тебя навсегда есть я.
Моя девочка, командир, эхолов или эхолот. Карты можно стереть до дыр, дом — где правильно и тепло. Моя тонкая как вьюнок, моя слабая — всех сильней. Кровососов везде полно, но хороших людей полней. Ты хорошая, например.
Или бабушка. Я не в счёт. За туманной кулисой сфер дед корзинки, смеясь, плетёт, льётся счастье за воротник.
И у деда весь лес в грибах. Кстати, бабушке позвони, беспокоится (это ж ба), что прогноз обещал дожди, мало кушаешь, как же так. Я учила тебя ходить, ты учила меня летать, летним сказкам среди зимы, они радостны и просты.
У тебя навсегда есть мы. А у нас навсегда есть ты.
Мой Лисёнок, пушистый хвост, дочка, крылышки журавлей.
Я храню тебя. Не вопрос.
Я люблю тебя. Не болей.

Автор: Наталья Захарцева (Резная Свирель)

#стихи #не_моё

Моя милая Лошадь, пишу тебе из тумана. Почему-то туман не рассеялся. Ты хотела. Вероятно, поставили не на того шамана. Или бубен случайно сломался. Такое дело — я действительно сильно скучаю, моя родная, по тропинке брожу с узелком и сижу на пне я. Все вокруг утверждают, что вот, ничего не знаю, что, покинув туман, я пойму — без него страшнее.

В узелке моем только любовь. Не ношу другого. Узелок — это чтоб не забыть, как любовь красива, как весной из сердец городов вырастает слово. Медвежонок в порядке. Стыкует актив с пассивом можжевеловых веток, варенья, десертных ложек. Медвежонок старательно мудрый, хотя бы внешне. Филин ухает вслед, что ты очень плохая лошадь. Ты хорошая лошадь, а Филин — он псих, конечно.

#юмор #картинки_в_блогах #боян
Новость дня:

В Нигерии умер мужик. В его доме нашли 27 миллиардов долларов.
В течение 15 лет он пытался их раздать, но никто не отвечал на его емейлы.

Вам не писа́л? 😈🤣

#каптинки_в_блогах такой себе #юмор

Удивительно всё-таки устроен мозг человека: можно прочитать не только то, что написано, https://urok.1sept.ru/image/image/01/9b/f2/52/019bf252-c9e5-701a-9a19-75759b144261/500x223@3.webp?version=1769297070
https://vk.ru/clip-208059530_456248192?c=1
но и то, что вовсе не подразумевается 🙄

Подарил произведение:

Пронзенный

#стихи #не_моё #грибы

Грибы всё видят. Нищету и блеск московских улиц, питерских кофеен. Сентябрь в сонном воздухе развеян. По осени приходит в город лес. Приходят ведьмы, космами тряся. Приходят пни, крадутся вдоль обочин. Заметны просветлённым, но не очень. У них своя коварная стезя. Нельзя свернуть с асфальтовой тропы: закружат ветки, защекочут тени. Усвойте, драгоценный неврастеник, что главное, конечно же, грибы.

Артём Иваныч не был грибником, не вскакивал, едва рассвет касался холодных крыш. И дождевая сальса гнала его, увы, за коньяком, вообще не в лес. Не жаловал экстрим. Шарахался от шумных электричек. Во имя маринованных лисичек не норовил преодолеть Гольфстрим загруженных шоссе и автострад. Хотя любил соленья упоённо. И даже магазинным шампиньонам немедленно оказывался рад.

Грибы всё знают. Знаете ли вы, забавно шевелящие губами, в историях, написанных грибами, приятный запах преющей листвы. И настигает философский сплин, и хочется поразмышлять о вечном, порассуждать, что время быстротечно. Луна висит, как масленичный блин. Фиксируют межпланетарный сдвиг адепты фотожаб и фотоплёнок. Но — аллилуйя, рыжик и маслёнок! Хвала, опёнок! Аве, боровик!

Артём Иваныч (Слышали о нём?) в одну почти прекрасную субботу проснулся рано. Отхлебнув компота, решил, что надо сделать ход конём и наконец отправиться в леса. Тут, благо, и товарищи позвали. Мол, сотни живописнейших развалин не заменяют птичьи голоса. В багажник загрузили рюкзаки. Приехав в лес, безмолвный, паутинный, Иваныч потерялся за картиной поляны в обрамлении реки. Бессмысленно блуждая наугад (И как же не припомнить Моисея!) Артём Иваныч, мыслями рассеян, зато плохим предчувствием богат, наткнулся на запретный ведьмин круг (Зачем ему сдались чужие дали?), грибы реально что-то обсуждали. Причём, подгруздок — вылитый физрук, волнушка — точно бывшая жена (такие же нервические пасы), гриб-зонтик — бригадир с овощебазы, сморчок — похоже, босс. И тишина, и в тишине зловещий шепоток: «Смешные люди, мы захватим эту красивую несчастную планету. Осталось поднатужиться чуток.
Иначе скоро Землю разнесут на атомы, на мелкие частицы. Беда случится, ой, беда случится. Где заговор плести, как не в лесу?»
Последним озарением ума Иваныча явилось нечто вроде: «Предупредить бы наших. Есть в природе явления, престранные весьма…»

Грибы всё могут. И неровен час, неровен день, неровен даже месяц — начнётся страшный роковой замесец. Зайдут в квартиры, скалясь и ворча, поганки, мухоморовы сыны, моховики с горящими глазами. Пока же мы не понимаем сами устройство мира, нежели войны. А что Артём Иваныч? Молодцом. И он собрался за грибами снова. Надеется, помимо остального, буквально не ударить в грязь лицом. Сказать грибам, что не учтён нюанс, что распри прекратятся неизбежно, а значит... человечество, конечно, имеет право на последний шанс.

Автор: Наталья Захарцева (Резная Свирель)

Пы. Сы: вспомнились хищные грибы Узбекистана, евпочя)🍄🍄🍄😈