Я такой трус... Так боюсь историй про войну... Закрываюсь от них всеми щитами, но это совершенно не помогает. И чем лучше написано, тем страшнее и больнее. Со времен Василя Быкова и Бориса Васильева остались незаживающие раны.
Конечно, я прочитала. Сразу, как позвали... И не могла плакать, потому что плакать легко, а когда смерть приходит за одним ребенком и стоит за спинами у остальных - это в тысячу раз страшнее, чем умирать самому. И невыносимо страшно думать, что через это прошли миллионы людей. И моя любимая бабушка похоронила трех сыновей в те годы...
И даже не скажешь, что это запрещенный прием. Потому что написано очень хорошо. Ровно, подчёркнуто эмоционально скупо (фокал здесь выбран убийственно правильно, он весь идет от Алены, ее мыслей и ощущений), без "пожалеек". Очень тревожно думать, что у автора откуда-то есть опыт нахождения изнутри ситуации. Невозможно снаружи подглядеть эту жуткую "замороженность", которая наступает, если смерть долго ходит рядом, а потом приходит и забирает ребенка... И снова кружит рядом... А надо жить. Стиснув зубы, через "не могу", даже если нет сил сделать следующий шаг... Потому что жизнь все равно побеждает, трава прорастает на выжженной земле. И как знать, может после Верочки и Леньки-младшего родятся и Надюшка с Любкой.
Спасибо, что позвали, дорогой автор.