 |
|
|
Когда прилетает новость о фике.
В ярко освещенной комнате сижу я. Из колонок звучит медитативно-отрешенный голос Шклярского. «Не стальная игла, а грусть Мне пронзила сегодня грудь» — это, конечно, круто, но в условиях, когда вот-вот придется деанониться на одном конкурсе, когда обещал дать текст на другой, а пока ни одной идеи так и не пришло в голову, и когда еще и хочется добить главу макси до конца месяца, контрпродуктивно. Ради фикрайтерства мне приходится наступить на горло своему чувству прекрасного и включить в трек-лист... Вот не знаю, что даже... К чему я написал это? Дык ведь правда всё. Включая Шклярского. 1 |
|
|
|
|
Понятно, что индивидуальные отличия от описанного неизбежны. Я, например, видимо, обречен писать по редкофандомам: максимум по популярности для меня - Средиземье. Но и "попаданий" в этой истории в мою ситуацию масса :)
Но то, что я этот гимн открыл именно тогда, когда у меня звучал "Пикник" в наушниках, воткнутых в колонки, - факт, потрясший меня особенно :) 3 |
|
Включить тёмную тему
Популярное
Отключить рекламу
