Fruhling in Paris (слэш)

Потому что тем маем в Париже багровела, истекала моей кровью весна.©

Весна была ранена. Герой тоже.
Но раны затянулись.
Их зияние сменила мутноватая тяжесть похмелья, бесконечный шарф, пирсинг брови и этот меланхоличный текст.
С точки зрения алчного читательского эгоизма, безжалостного, как Париж, оно того стоило.

Красиво и грустно - самое то, что нужно для осени.

Ревностно как-то. Странно. Неохота делиться этой вещью, как будто автор доверил что-то очень интимное. Слишком личная она. О ней бы говорить полушёпотом... но логика подсказывает, что желай автор говорить обо всем тихо — не стал бы публиковаться.

История контрастов: такое волшебное умение героев говорить намёками, но вместе с тем — какая-то невероятная фонтанирующая честность, искренность от первого до последнего слова. Возможность заглянуть в недалёкое будущее, потому что между ними двумя всё давным давно обсуждено и придумано наперед. Отсутствие надежды при чувстве, связавшем так, что не до голоса рассудка. И даже если бы было до него, ему не сказать ничего нового: лирическому герою не о чем сожалеть. Волшебные диалоги заслуживают отдельного упоминания. Мне кажется, заговори со мной кто-то ТАК, шансов удержаться не было бы. И пришлось бы падать прямиком в багровеющий кровью парижский май.