Волчонок которого я не ждал. История Кирилла

— Оля?! Ты зачем сюда пришла?
— Мы можем поговорить с глазу на глаз?
— О чём? — голос Кирилла резкий, холодный.
Я сглатываю. В груди щемит так, что едва дышу. Но я пришла не за себя.
— Это важно. Пожалуйста.
Он смотрит на меня несколько секунд. Его взгляд — как лезвие: режет, но не даёт крови.
— Пять минут, — он разворачивается и уходит вглубь офиса.
Я следую за ним по знакомому коридору. Всё внутри сжимается. Воздух здесь такой же — с привкусом его парфюма и дорогого кофе. Всё такой же порядок. И всё такой же он.
Он садится в кресло, бросает взгляд поверх телефона.
— Говори.
Я стою. Не могу сесть. Не имею права.
— У Саши... у моего сына... проблемы со здоровьем.
Он поднимает глаза. Смотрит прямо.
— И?
Я вдыхаю, пересиливая себя:
— Нужны деньги. На обследование. Много. Я не справляюсь одна.
Молчание. Он не двигается. Лишь смотрит.
— А почему именно ко мне? Иди к его отцу и проси у него.
Мой голос дрожит:
— Потому что... я уже к нему пришла.