После развода. Ты придешь ко мне ночью

— Кто вы? — спрашиваю снова, теперь чуть громче.
Снаружи снова пауза. Тяжёлая, как воздух перед грозой.
— Если не откроешь, я вынесу эту чертову дверь.
Я стою, ладонь всё ещё на замке, но мысли разбегаются, как испуганные голуби. Зачем кому-то приходить ко мне в такой час?
Сзади слышу, как Васька фыркает и уходит на кухню. Предатель.
Я глубоко вдыхаю и открываю дверь — ровно на цепочку. Щель узкая, но мне хватает.
За дверью стоит мужчина. Примерно моего возраста. Широкоплечий, атлетического телосложения, в дорогом костюме, который сидит на нем как влитой. Модная короткая стрижка. Смотрит так, что до костей пробирает от холода. Его хмурое, но мужественное лицо словно из камня выточили. Темная, немного с пробивающейся сединой щетина. Ровная полоска губ.
— Вы кто такой? — робко спрашиваю, цепко глядя в его ледяные глаза.
— Мне нужен твой муж, — отвечает он, почти не двигаясь. На скулах играют желваки. Он похоже очень недоволен.
— Кто, простите? — сглатываю.