#поэтическое

Иди домой, мое солнце, уже темнеет. Оставь мне куртку.

Никто из близких давно не спрашивает о теме
моих стихов, громовом молчаньи моих истерик.
Никто не видел меня, на крыше курящей трубку.

Оттуда город такой безжалостный и прекрасный,
И по сравнению с ним печалить лицо - пустое,
И по сравнению с ним вообще ничего не стоит
Любая боль. На карнизе это предельно ясно.

Мне не хватает пера и шпаги. Точнее роли, дающей это.
Мне не хватает причин размахивать пистолетом.
И прав размахивать пистолетом, конечно, тоже.
На небе облачный маршал неспешно седлает лошадь.
Товарищ маршал, я оказалась плохим поэтом.

Мне так хотелось подняться к вам по холодным комьям
Клубов, летящих из раскаленных печей мартена.
Мы с вами встретимся. Идеально и непременно.
Возможно, даже на небе. Если, конечно, вспомним.

Я вас любила, как повод думать, что я воюю.
Как повод верить, что есть причина не быть убитой.
Не отвечайте. Ваш конь по небу стучит копытом.
Он увезет вас, туда, где почва разит июлем

И этот запах настолько сильный, что четко слышен
На высоте даже в сотню чертовых километров.
А здесь война для меня - копание в документах,
Бывает страшно, но слишком много осталось лишним.

Я так устала, что если любишь - то это глупо,
Я так устала, что если больно - за это стыдно.
Товарищ маршал, я никудышный работник тыла,
Патологически не умеющий жить сквозь зубы.

Знаменосец Ира