– Вот ты, наконец, оказываешься в городе, где провел свои лучшие годы, где научился ходить, где сказал свое первое слово, где удивительным образом умудрялся сразу и искренне любить тех, кого называл родителями, и в то же время ждать дни и ночи напролет чудесную фэйри с золотыми волосами. Верить, что она появится вдруг однажды, назовется твоей настоящей матерью, заберет с собой в волшебную страну... Но сейчас ты смотришь на свой бывший дом – а он стал совсем другим – чужим, неприветливым – и вдруг понимаешь, что там тебя не просто никто не ждет. Сам дом больше не нуждается в тебе, да и ты в нем, положа руку на сердце, тоже давно уже не нуждаешься. Может быть, это потому, что теперь в нем живут совсем другие, незнакомые тебе люди, не знаю... Но когда ты потом опять пускаешься в путь, когда твой родной город остается позади, когда он наконец совсем скрывается из виду, ты снова начинаешь тосковать по нему: ведь изменились лишь он и ты, а дорога-то осталась всё той же самой, памятной тебе с детства, с тем же самым старым вязом у развилки, с тем же пригорком, с которого можно рассмотреть далекую рощу за вересковой пустошью. И когда видишь этот вяз и эту рощу, тебе кажется, что ты побывал не только на том самом месте, но и в том же самом времени – хотя на самом деле это всего лишь услужливая помощь обманщицы-памяти.