#писательское #драббл #многабукв

Саймон отодвинул от себя ноутбук, устало откинулся на спинку дивана и довольно ухмыльнулся. Кто бы мог подумать, что его глупые поиски приведут к таким воодушевляющим результатам?..

Саймон был совершенно обычным человеком -- жил в обычной квартире, работал на обычной работе, даже имя имел самое обычное -- потому что так было нужно автору произведения. А еще автору произведения было нужно, чтобы Саймон был довольно смелым и весьма любопытным -- настолько, чтобы увидев странную зацепку об очень странных (в противовес обычному Саймону) событиях загореться желанием выяснить подробности.

Обычный диван, обычный ноутбук, обычный холодильник, из которого он сейчас возьмет себе бутерброды на ужин... Кто бы на его месте не загорелся?

Он сделал было пару шагов на кухню, к холодильнику, и тут в дверь постучали.

Саймон нахмурился. Он никого не ждал. Что за...

За дверью шел дождь и стоял странный человек в черном плаще и надвинутой на глаза черной шляпе.

-- Мистер Саймон (неразоборчиво)? -- спросил человек. Саймон заподозрил, что автору даже лень было погуглить список типичных американских фамилий. Эх.

-- Это я, -- кивнул Саймон. -- В чем дело?

Человек несколько секунд драматично помолчал, и когда Саймон уже готов был повторить вопрос, ответил:

-- Не лезьте, куда не следует. Вот куда следует -- например, в холодильник -- лезьте, а куда не следует, не надо. Вам это слишком дорого обойдется.

Он помолчал еще немного и добавил:

-- Вы меня поняли?..

Саймон медленно кивнул.

Вот оно, доказательство, что он набрел на что-то по-настоящему стоящее! Что это не очередные выдумки пьяного фермера, увидевшего в огнях фонарного столба НЛО. Не маразматичный бред старушек, забывших вовремя принять свои лекарства, и теперь уверяющих, что к ним приходил сам дьявол... Не бред наркош, "вмазавшихся" в заброшенном доме и нашедших там проход в параллельный мир...

Это. Оно. Что-то по настоящему странное. И он не будет самим собой, если вот так просто...

Человек повернулся к нему спиной и сделал несколько шагов под холодным дождем, прочь от крыльца; но неожиданно закашлялся ("простыл, наверное", -- тоже немного неожиданно для себя подумал Саймон), и вдруг пошел обратно.

-- Вы не представляете, как мне это надоело, -- устало сказал человек, вновь дойдя до Саймона. С его шляпы на деревянный пол крыльца падали капли. -- Каждый раз одно и тоже, сил моих нет. Вот я вам сказал -- мол, не суйтесь, куда не надо, а вы же обязательно сунетесь, да?!..

--...обязательно сунетесь, -- продолжил человек через пять минут: Саймон успел проводить его в гостиную и налить горячего чаю. Мокрую шляпу и плащ человек снял, и оказался во вполне обычном костюме и с обычной мужской стрижкой. -- И я понимаю, кто бы не сунулся! Живешь в типовом доме с прилизанным газоном, ездишь на работу на обычной кредитной тачке по стандартному рабочему графику... И понимаешь, что дальше будет все так же: обычная жена, обычные дети, обычный барбекю с друзьями по выходным... И оно, конечно, все бы хорошо, но вот как заметишь отблеск чего-то необычного, чего-то совсем иного, среди всех этих прилизанно-стандартных декораций дешевого кино, и тебя влечет к нему, словно мотылька на огонь...

Человек помолчал несколько секунд и добавил:

-- У меня хоть необычный образ есть: плащ, шляпа, отсутствие имени... Появляюсь, опять же -- в самые таинственные моменты. Мне чуть проще...

Он грустно посмотрел на Саймона самыми обычными голубыми глазами и продолжил:

-- Так вот, вы, мой мотылек, обязательно сунетесь. И обязательно погибните, натерпевшись страху -- что же тут поделать, таковы законы жанра... И я появлюсь в заключительной сцене, среди других странно одетых людей, оцепивших место вашей гибели полицейскими лентами, таинственно постою в кадре, может даже, заполню какие-нибудь бумажки -- намекая зрителю, что _все_не_так_просто_-- и все, финита ля комеди... Титры... Как же мне этого не хочется!

-- А как мне не хочется! -- не выдержал Саймон. Погибать вот так скоро... Господи, ему ведь едва исполнилось тридцать!

Человек отодвинул от себя чашку и устало вздохнул:

-- Да что поделать...

-- А расскажите мне, как есть, -- неожиданно для самого себя предложил Саймон. -- Почему бы и нет? Ни вы, ни я, так больше не хотим, так что же нам терять...

-- А автор...

-- Да черт с ним, с автором!..

-- А знаете, -- улыбнулся человек. -- А вы правы, черт с ним. В общем -- там действительно твориться оно. По-настоящему странное. Мы его там изучаем, бумажки заполняем, ленточки опять же заградительные цепляем... Мне цеплять ленточки нравится. Знаете -- ходишь туда-сюда, развешиваешь -- успокаивает... Оно, опять же -- очень успокаивает. Видите ли, автор поленился прописать, что же там такое -- поэтому там просто "оно". И я очень надеюсь, очень! - что эта авторская оплошность позволит там найти что-то по-настоящему странное, по-настоящему нездешнее!... А не какого-нибудь типового монстра хоррора категории "Б"...

-- А можно мне тоже... Ленточки поцеплять? -- неуверенно спросил Саймон. Странное воодушевление человека, граничащее с отчаянием, передалось и ему.

-- Конечно! -- обрадовался человек. -- Вот дождь закончится, светает -- возьмем еще бутербродов с чаем, и поедем. Я прослежу, чтобы вы ничего опасного для себя там не натворили.

Саймон выдохнул.

-- А знаете, -- сказал он через пару секунд. -- А я не только чай и обычные бутерброды готовить умею. Я еще умею готовить кофе по-венски и макароны по-флотски. Вы -- голодный?

-- Голодный, -- признался человек. -- Я сегодня не поужинал... Только не думал, что доведется признаться: кто же пьет кофе по-венски и жует макароны с таинственным незнакомцем, пришедшим темной дождливой ночью... Давайте ваши макароны и кофе! И черт с ним -- с изначальным сюжетом и с автором...

Черт с ним, с автором.