#реал #нытье #писательское
Иногда свои тексты приходится читать. Людям. Живым. Вслух. В реальном времени. И вот тут я ловлю синдром самозванца и мучительно краснею. Даже если слушатели хвалят.
А еще до последнего отнекиваюсь: я не в голосе, я не готова морально, может в следующий раз. Это не набивание цены. До следующего раза я сама поправлю глагол в третьей строчке, потому что там сбой ритма... Или не поправлю, потому что сама не найду ошибки, пока не прочитаю текст вслух.
А потом приходит испанский стыд за того, кто читает после меня. Почему, почему взрослые люди не видят штампов в своих текстах, не правят дремучий канцелярит и несут, как первоклашка поделку, свои тексты. С пафосом. Обижаются на конструктивную критику. Не от меня, я только наблюдатель. И уместность советов могу оценить.
И еще вечный вопрос. Зачем ты пишешь? Что бы что? И зачем читаешь, если тебе не нужна критика?
Себе я отвечаю цитатой из ПНвС: "И они приняли рабочую гипотезу, что счастье в непрерывном познании неизвестного и смысл жизни в том же. Каждый человек – маг в душе, но он становится магом только тогда, когда начинает меньше думать о себе и больше о других, когда работать ему становится интереснее, чем развлекаться в старинном смысле этого слова."

Кажется, слегка полегчало... Кошачий концерт под луной на главной площади Фанфикополиса заканчиваю и уползаю в логовище...