#стихи

Четвертый год, как пустует рядом вторая комната.
И сдать бы ее, да хозяйка упорствует. И зеркало там расколото.
У доктора не депрессия, просто изъян характера.
У доктора все нормально: рассказы, статьи и практика.

Привычки те же: омлет по утрам, табак, по субботам — ванная.
Инспектор к нему то и дело шатается со своими двумя болванами:
"Давайте представим, как рассуждал покойный бы…"
Четвертый год карты города так и разложены на подоконнике.

А городу что? Как и прежде, кишит ворами, фонарщиками, мальчишками.
(И этот старик-торговец опять со своими дрянными книжками —
Все крутится возле входа: морщины, пигментные пятна, оспины…
Чего ему надо-то, дурню? Или он кем подосланный?)

У доктора книжек и без того до луны и далее.
Вся комната в стеллажах, между ними комод с трофеями и медалями.
Тут впору и это торговцу сплавить. Что помнить, в чем разбираться-то?
(Ну точно — следит, вынюхивает… Тоже мне, конспирация…)

Доктор устал. Он мечтает напиться и просто выспаться.
Четвертый год ему с того обрыва никак не выбраться.
Послал бы Господь передышки, с плеча-то барского,
От шума в ушах — бесконечного, вечного, рейхенбахского…