#реал #житие_мое #всякая_фигня

Люди злятся из-за того, что что-то идёт не так. Жизнь идёт не так, друзья ведут себя не так, работа — не верх твоих ожиданий, а любовник, жена, да кто угодно — тоже, блин, бесят. А ещё идёт война, кто-то блокирует сервисы, которые были тебе удобны, и приходится искать костыли. В очереди стоит бомж, от которого за милю несёт убийственным букетом из пьесы Горького, а ты просто хотела купить кусочек хаварти и «Дон Перигнонъ», чтобы не думать об этом.

На улице какой-то хрен в проезжающей тачке слушает реп про кисок и обливает тебя грязными брызгами (если бы чиновники не отмывали бабло, не было бы ни ямы, ни лужи!).

Ты заходишь домой и открываешь цифровой Некрономикон — интернет. Пространство, где ты чувствуешь свою силу и превосходство, потому что здесь тебе не нужно притворяться. Здесь можно вывалить весь чемодан с дерьмом, который таскала весь грёбаный месяц (или полжизни) на своём горбу.

И тут вылезает новость, что в новой экранизации о Винни-Пухе роль любимого осла сыграет индюк. О, это сладкое чувство, когда можно хрустнуть пальчиками и начать строчить своё глубокомысленное «фе».

Параллельно находятся те, кто не против индюка. Типа, ну и что такого?! И что такого?!

Пожиратели фастфуда ничего не понимают в том, что такое реальное искусство. Они готовы схвать любую цветастую хрень и читать романы про любовную любовь, а может, и про что похуже. Но ты сможешь разложить по полочкам и объяснить, как правильно жить, думать и воспринимать происходящее. Каждому из них.

И вот ты пишешь, что нет ничего хуже, чем индюк! Индюк — это оскорбление всему на свете. Всё, что могло быть дорого, испорчено его алым ублюдочным хохолком. И ты никогда не будешь смотреть эту запомоенную экранизацию, потому что идиоты ради хайпа оскорбили твоё хрупкое чувство прекрасного (звенящий от ярости хрусталь души). А ты не какой-то занюханный бомж на кассе. Ты понимаешь все пятьдесят оттенков хтонической депрессии, которую то изгонял, то возвращал Звягинцев. Слышала речи высокого в шелесте каннских ветвей, пока эта Валюха в комментах растекается о своей любви к «Винни-Пуху». Только ты знаешь, как правильно любить этого набитого опилками плюшевого мишутку 🧸.

И ты пишешь свои едкие остроумные строчки, чувствуя зуд удовлетворения, — ангел возмездия, воспаривший над миром пэтэушных плебеев, этих овеществлённых зверёнышей из «Повелителя мух». Если их мозгов хватит на что-то большее, чем киноаттракционы, литературную жвачку и беспросветный попс, — мир схлопнется.

Чтобы очиститься от сажи и вигирь бытия, приходится нырять в чистилище. Не важно, что послужит тому причиной, — святынь много, а их попирание есть величайший из грехов. Это экзорцизм. Канализирование неверных. Melpomene Vult!

Где-то там, за окном, первый апрельский дождь поливает траву, воро́ны гоняют по двору разодранный пакет из мусорки. Ты отмечаешь про себя, что есть в этом что-то от «Красоты по-американски», но тоже — до отвращения грязное.
Это там — за окном, в неприветливом мире людей. А в твоей уютной башне из слонового копчика тихо горит свеча.

[Всё это всего лишь стёб, размышления на заданную тему Leon du Vallon двумя постами ниже.
👇👇👇
Все аналогии ложны. Авторесса вошла в транс и вызвала с помощью клавиатуры Уиджи мятежный дух соседки Фриды Павловны — заслуженного преподавателя основ бытового нигилизма.]