Так жаль, что не хватает сил полноценно участвовать в беседе, но тут интересно, так что не удержусь, и напишу. :)

Только сегодня грустила, что опять не хватило сил поработать над тем, чем хочется, а не над тем, что надо. Такое вот противное состояние, когда желание творить есть, а сил в конце дня - нет. "Руки тянутся к перу", а выцарапывают что-то кошмарное. Такие дни бывают чаще чем хочется, но, справедливости ради - бывают и другие дни.

Я, честно говоря, даже не уверена, что пишу сейчас связно, но я не об этом.

Я тут просто представила, как меня закидывает в век эдак девятнадцатый, крестьянкой, или еще лучше - рабочей. Трудовой день далеко не восьмичасовой, условия быта - ужасные. Особых сил и необходимых для серьезного творчества знаний - нет. Час за часом, день за днем, и так - до конца жизни. Будь ты хоть семи пядей во лбу. Каждый. Гребаный. День. Рожай, трудись, будь покорной, умирай.

Даже шанса полноценно реализовать себя в жизни нет. Баста.

Меня на такую дрожь пробило, что "ни в сказке сказать, ни пером описать". Зато, конечно, нет сложных вещей и этих ваших -измов, без которых мы (не "мы" ведь, правда? мы бы взвыли) прожили столько веков...