Desmоnd, потому что я сформировавшаяся больная нахрен личность, в том числе больная именно потому, что мне пришлось пережить в детстве?
Ну, бля, люди - разные.
Для меня пиздец, например, когда меня не слушают. В реале меня не слушают часто, Интернет - охуенчик, тут можно выговариваться простынями, рассказывать прикольные факты и всё такое чисто в пространство (в общую ленту), кто-то приходит и читает, вау, кто-то даже отвечает - разговор, трижды вау.
Но это лирика.
Реаловая жизнь - не идеал, но она _есть_. Это плод моих трудов. Вернуться в 11 лет (мои) - значит убить эти труды и начинать с начала с неясной перспективой.

И вот я прикидываю.
Англия девяностых. Мне одиннадцать. В худшем случае я тихий книжный мальчик (пиздец и школьная травля, с которой придётся СНОВА справляться - да, я знаю как, но это всё равно пиздец), в лучшем - тихая книжная девочка (тихих девочек меньше трогают).
Но хер меня кто будет слушать, руки у меня кривые, из всех хоговских предметов мне реально интересно примерно полтора, нафиг вашу реальную магию, я теоретик по характеру, этот ихний мир песец страшный, верните мне мои книжки, верните мне моих друзей, я сука двадцать лет после едритского пиздеца себе по сути с нуля строил жизнь и построил хоть что-то только недавно, какого хера.