Я хотел написать фик по Дамблдору. Как он перед смертью сидит и смотрит на собственное разлагающееся тело и думает о прошлом. Есть лишь он и его память, и совесть. И оказывается, что Дамблдор знает магию, которая может его спасти. Но не хочет. Его смерть послужит его собственным планам. Столько лет он делал всё, чтобы разрушить планы Темного Лорда. И столько лет страдал от того, чем стал Гарри Поттер и того, что мальчику придётся умереть...
В общем мало кто любит Дамблдора, но если у Снейпа есть свой ад и это Лили, то и у Дамблдора есть его личный персональный ад. Его отец умер в тюрьме, магглы сделали его сестру безумной, мать трагически погибла, а потом ушла и сестра (и возможно, по его вине). Дамблдор в моём хедканоне не любит магглов и не понимает их. Для Дамблдора нет разницы между "хорошими" и "плохими" магглами и это объясняет то, что Гарри Поттер должен пройти его, Дамблдора путь, тоже понять, какими могут быть магглы, понять на своей шкуре. Но он понимает, что путь Волдеморта - это не выход.
В общем, в этом фике должен быть только Дамблдор. Наедине с собой. Перед неизбежной смертью, которая его не страшит, а радует и которую он воспринимает как ласковую мать, которая придёт забрать любящего её ребенка.
А так я отношусь к Дамблдору скорее нейтрально. Несмотря на всё написанное, Дамблдор не был идеален. Он намеренно калечил жизни другим людям и знал, что делал. Всё ради великой цели. Его фасад, его маска вечного добряка - как она должно быть утомляла его. И как ему хотелось "забыться и заснуть".
В общем, Дамблдор - это Макиавелли магического мира. Добрый дедушка снаружи. И достаточно жестокий и беспринципный, но жаждущий блага внутри.
#реал
Вторые выходные проводим на даче. Сколько радости доставляют проклюнувшиеся тюльпаны или перекличка гусей в клине, летящем над домом. Тогда бросаешь грабли и смотришь вверх, в синее-синее небо, ищешь глазами птичью галочку. И переполняет почти детский восторг, потому что весна, потому что выжили, потому что хочется вот таких простых радостей в моменте.
А ещё рядом с дачей есть в овраге единственный куст вербы.
Бабушка моего мужа приговаривала: "Верба хлёст, бей до слёз".
Не важно, какого вы вероисповедания. Всем здоровья и мира.
Всем добра.